Клен

Я сидел и смотрел на клен, он рос над обрывистым берегом на краю скороходной реки, сначала хотел написать руки, так что пусть будет бурная и скороходная рука. Я сидел и смотрел на его зеленные, широкие листья. Как солнце постепенно прожигает их, и они желтеют на глазах, листья падали на меня и дул резкий ветер, он приносил с собой гарь множества осенних костров, клен охапками желтых листьев кидался в меня, короткие ветки ломались и застревали в моих волосах, сиреневая лазурь окутывала каждое мое неосторожное движение. Никто не тревожил меня, белки стороной обходили мое неуклюжее тело, медведь, аккуратно понюхав мой затылок, отошел на безопасное настояние, пчелы и осы облетали меня стороной, о чем говорила мне роса по утрам, когда ее капли блестели в лучах еще не взошедшего солнца, я не знал. Она шептала мне ласковые, неразборчивые слова, смысл которых не доходил до меня, запах собственного тела, смешивался с запахом клена и всего леса,  казалось даже река остановилась и ее постоянный ритм, ее водяные бурунчики, стали принадлежать ритму моего все более замедляющегося дыхания. Вскоре получилось так, что я перестал дышать, точнее дыхание кончилось, именно так затухают колебания маятника, все меньше, меньше, меньше….