Москва - Кисловодск

Теплый плед укрывал ноги, я свернулась «калачиком», утонув в глубоком кресле. На моих плечах была кофта, пушистая и мягкая, её подарил мне муж, привезя из Кисловодска. Он любил говорить об этом городе или о целой стране, которую называл Северный Кавказ…
Часы показывали время, когда мы уже вместе обедали, но и сегодня, и завтра я буду сидеть за столом одна…
Передо мной его фотографии – оттуда, их привезли вместе с вещами, а хозяин остался там,… навсегда. И слезы опять закапали на кофту, в груди все сжалось - хотелось орать от бессилья,  и я сотрясала воздух ревом, махала руками, потом, как-то забывалась, а соседи отдыхали от меня несколько часов. И все повторялось.
Прошло время, наш сын ходит в школу. Он смеется и плачет, радуется и грустит, любит и ненавидит - как все дети. Но одно качество его отличает от других: в его мечтах горы, в его снах на горизонте в небо врезаются холмы, и солнце золотит их верхушки. Он смотрит на фотографии с отцом и глаза его горят, в них искры сумасшествия, точно с таким же взглядом муж собирал рюкзак.
Я знаю, пройдет немного времени и ничто не помешает сыну сесть в поезд «Москва-Кисловодск», и через полтора дня вдохнуть воздух гор, увидеть громоздких великанов, выстроившихся в хаотичном порядке…
Горы будут манить его всю жизнь, и он тоже останется там…