Кофе с коньяком

Кухня как кухня без всяких излишеств. Конфорка и плита единое целое, они не могут быть по отдельности. Турка. Старая как планета Земля. На ней виднеются следы недавнего пиршества и остатки сорта «Ирландский ликер». Красивая кофейная кружка. Ее красоту можно сравнить только с картиной, которую еще не придумал художник. И вот она полна. Не до краев, но, тем не менее, полна. Полна как жизнь, но не бурлит, а лишь слегка колышется еще не осевшая пена. Столовая ложка коньяка. Нет! Это мало. И ложка льет чрезмерную дозу. Ноя  ведь не пью просто коньяк. Не сегодня. Пьянящий  вкус одурманивает перегруженный чувствами тоннель, ведущий к центру мозговой деятельности. Глоток…
Ты сидишь рядом по соседству со мной. Молчание и неподвижность, только глаза то опускаются, то вновь ищут точку упора. Нет вопросов и нет ответов. Пустота и мы. Безмолвие и внутренний салют. Мы любим глазами, проникая в те места, где не ступала нога фальши и предательства. Скрипнули ворота покинутого замка любви. Мы на пороге нового и прекрасного. В кофе есть осадок. Осадок есть в любом сердце. Осадок растворяется пусть не полностью, но все же.
- Налей мне кофе с коньяком.