Вечер победы новая версия

ВЕЧЕР ПОБЕДЫ (новая версия)

***

Девятое мая...

Утро...

По главной улице - ветераны. Оставшиеся. С каждым годом они проходят по главной улице все медленнее.

Вдоль мостовой - детишки пионерского возраста. В руках - разноцветные флажки и цветы. На шее - галстуки. Синие, желтые, зеленые. Скандируют: "Поз-драв-ля-ем!".

Интересно, зачем галстуки? Если поклон в сторону ветеранской ностальгии по совку, то почему не красные? Если поклон в сторону собственно "руководящей совковой ностальгии", то, опять же, - почему не красные?

После главной улицы ветеранов кормят. Обязательно кормят. Для неизбранных устраивают "полевые кухни" с наркомовскими ста граммами в парке им. Ленинского комсомола. Обязательно в "имени". Обязательно. Потому что снова - поклон. Избранных разводят по столовым и ресторанам.

Неизбранным легче - не нужно прогибаться в очередной раз. Интересно, у них не так сильно ломит поясницу, как у избранных? Наверно, не так... Потому что прогиб избранных в ресторанно-столовских залах - это что-то. Это буквально праздник со слезами на глазах. Тогда зачем? Зачем? Зачем?!

Потому что - распределители. Потому что - талоны, карточки для своих, сгущенка из ветеранских магазинов, праздничные наборы для нищих... Потому что быть избранным для избранных - это их все.

Поэтому избранным - тяжелее. Но сладостнее.

Поэтому неизбранным - легче. И свободнее.

Поэтому неизбранные победили в сорок пятом.

Поэтому избранные не победили.

Утром по главной улице - ветераны. И телевизионщики. И фоторепортеры.

Вечером на всех каналах, наутро во всех газетах: "Видите, мы помним, мы любим, мы поз-драв-ля-ем!".

***

Девятое мая...

Вечер. Ливень. Полчаса назад отгромыхал салют. И сразу за последним залпом - ливень.

Наверно, городские власти не предполагали, что ветераны (оставшиеся) выйдут вечером на площадь им. Ленина, чтобы встретить СВОЙ салют. Наверняка не предполагали. Потому что в противном случае по главной улице неслись бы в обе стороны троллейбусы. Но мимо только маршрутки летят. Забитые пассажирами. Бог мой, да если бы и пустые - не поедут старики в маршрутке, ведь буханка хлеба стоит чуть дороже проезда в этой "общественной тачке", а кушать надо и после праздника.

Кто-то поинтересуется: "А разве ветеранов не обязаны возить в маршрутках бесплатно?". Обязаны. Поэтому стараются не возить. Вообще.

Вечер. Ливень. Остановка полна стариками и пьяным молодняком, для которого вечерний салют - повод напиться. Троллейбуса нет. Нет десять минут... двадцать... сорок... Наверно, городские власти... Впрочем, об этом я уже говорил. Уже врал.

Конечно, врал. Потому что знали, знали городские власти о том, что пойдут ветераны встречать СВОЙ салют. Но это ДО салюта ветераны для городских властей - ветераны. А после салюта... Да пошло бы оно - старичье долбаное!

Наконец - чудо: подходит троллейбус.

В салоне не протолкнуться. На сиденьях - все тот же пьяный молодняк.

Старики? Они стоят. Нет, они буквально висят на поручнях, хватаясь за них обеими руками. Их швыряет из стороны в сторону. Им тяжело. Им так тяжело, как мне после суток, проведенных на работе.

Нет, тяжелее. Потому что утром мне станет легче. Потому что им легче уже не станет.

Рядом со мной - старуха с трясущейся головой. Она наверняка видела войну. Или пережила тыл. Может быть, даже подстилалась под оккупантов. Может быть, даже выдала местное подполье.

Может быть... А может и нет. Не подстилалась. Не выдавала.

Мне сейчас - не суть важно. Сейчас рядом со мной - старуха с трясущейся головой.
Она то и дело падает на меня. Я пытаюсь поддержать. Вдруг с сиденья подрывается здоровенный лоб - видимо, проспал остановку - и, работая локтями, продирается к выходу.

Место освободилось! Моя старуха получила шанс! Ей только и надо, что протолкнуться мимо меня...

Отстраняюсь. Пытаюсь освободить дорогу и заодно перекрыть путь жаждущему удобства молодняку.

Не сумел. На сиденье плюхается неведомо откуда взявшаяся пара.

Старуха ободряюще улыбается мне и вновь хватается за поручень обеими руками.

Пара отдыхает: она нежно прижимается к нему, он целует ее в шейку.

Я бью по поручню кулаком. Я злюсь. И поэтому точно знаю, что он будет плохим мужем.

Моя остановка. Выхожу. Ливень поливает улицы с той же силой. Добегаю до подъезда. Захожу в квартиру. Включаю ящик.

В ящике по всем каналам: ПОЗ-ДРАВ-ЛЯ-ЕМ!!!