Курьер

Очень сложно ползти по шоссе, когда у тебя нож торчит между лопаток, очень сложно, но, тем не менее, я полз. Харкал кровью и полз. А что мне оставалось делать еще. Я должен был быть убит. Я был почти убит. Как назло нож не задел какого-нибудь важного органа и позвоночника, но было мучительно больно, было ощущения, что я подавился гигантской рыбьей косточкой. Перед глазами у меня плясали красно-черные точки, голову распирала звенящая боль. Я сплюнул на разделительную полосу. Утреннее шоссе было пустынно, как голова грудника. Неожиданно сзади я услышал тарахтящий звук, я решил не оглядываться, все сюрпризы прошлой ночи я уже получил, а новости грядущего дня не должны меня касаться, так как я был мертв. Старый самосвал обогнал меня и остановился в метрах пяти. Из кабины выпрыгнул мордастый водитель и поспешил ко мне.

-- Что с вами произошло, -- спросил он, участливо заглядывая мутно-серыми глазами мне в лицо.

-- Я мертв, -- ответил  я.
-- Ну, так это дело поправимое, -- сказал водитель и с хрустом вытащил нож у меня из спины. Нож он вытер о спецовку и положил в карман, из другого кармана появилась бутылка водки и стакан. Я отрицательно замотал головой, но он властным движением кисти прервал мои возражения и налил. Через силу я выпил, водка оказалась дрянной, но жар растекся по всему телу и я впал в странное чувство полудремы и апатии. Дальнейшее я как бы наблюдал со стороны. Водитель аккуратно взял меня на руки и понес в грузовик, там он опустил мое тело на кресло, запустил двигатель и медленно поехал на небеса.