Яблоки

Это не блажь и не наваждение
Это не увлечение и не игра
Это хмельные херувимчики  пролетали после пирушки богов на кипрском олимпе и по ошибке попали в нас.
…Солнце греет скорпиона. И это иссушающий жар…для солнца…


Так давно хотелось яблок. Упругих. Спелых.
Чтобы на зубах хрустели…
Хотя в своем саду растут. 
Но хочется тех, что белеют за забором. Чужим.
…Тянусь через высокую ограду, поднимаясь на цыпочки.
Пытаюсь склонить ветки.
Не поранится и не сломать. Но ломаю ветки и царапаю руки, однако успеваю ухватить... А там выше еще одно...
Но оно высоко. Не достать…

Хочется оказаться за забором, взобраться на дерево и наслаждаться там плодами. Или пересадить дерево в свой сад.
Но дерево зрелое. Корни ушли глубоко. Не приживется на новом месте.
Это сад. Деревья далеко друг от друга, но корни сплелись, распутать невозможно.
 И, даже если это рукопожатие  корней стало неживым. И по  венам уже не бежит кровь, -  это мертвая хватка.
Живые вены поддерживают мертвые, не отличить.

Значит надо растить свой сад, садить, взращивать. Поливать.
И ждать. Свои плоды, и охранять от посягательств, тех, кто тянет руку через забор, чтобы полакомится яблоками.
Они тоже знают, что в чужом саду яблоки самые вкусные.

…Но как хорошо сидеть в тени этой яблони в полуденный зной.
Можно прижаться к прохладной коре и чувствовать покой. Не возбуждение.
Листья будут трепать волосы, нежно касаясь, будто щекоча.
Нашептывать о том. Что все будет хорошо.
А я все это буду знать, но слезы вопреки всему, самостоятельная стихия, будут скорбить о том, что все будет хорошо, но не здесь, не в этом саду, не возле этой зрелой яблони

Красивое дерево. Кожа шероховатая, но тем ей приятней прикосновение пальцев. Женских рук, которые еще не познали вкус мудрости. Скользя по трещинкам. Вниз…
…В чужом саду самые вкусные яблоки…