Город

Город назывался…да не помню я, как он назывался…столько времени прошло. Столько времени… И воспоминания эти уже как бы и не мои вовсе, будто я читал об этом давным-давно, и только сейчас что-то натолкнуло меня на эти мысли, и всплыли эти времена из глубин памяти – такой короткой и такой бесконечно длинной…

Было лето, прекрасная пора. Утра были свежие, прохладные, воздух как будто напоен морским бризом, вечера – самые настоящие летние вечера – синие, пронизывающие грудь грустью, теплые. И ночи… Летние ночи… Господи, как много про них написано, сказано. А они все те же: зовущие, молодые, черные, кровоточащие.
А дни были жаркие. Город замирал. Время плыло медленно, иногда перекатывая редким ветерком обертку от мороженого на тротуаре.
 Чем занимались горожане в такие изнуряющие зноем дни, я не знал. Рано утром, пока жара еще не обрушилась на городок, я отправлялся к речке на велосипеде и  там проводил почти весь день. Читал, купался, что-то писал в блокноте, снова читал, гулял в роще.
Иногда забирался  повыше на холм и смотрел на город. Острые башенки, разноцветные крыши. Видел зеленый островок городского парка, в нем пруд блестел как монетка в траве. Видел ратушу  и часы на ней и… спускался вниз в сумерках. И катил велосипед рядом, возвращаясь домой пешком.