Лето в бокале

Я открыл форточку. За окном – ветер, ночь, зима.
Чья-то невидимая рука опрокинула ковш Большой Медведицы и расплескала звездную пыль. А на кухне тепло и уютно. Настой трав в моей кружке пьянит одним только ароматом и тлеющая сигарета выглядит неуместно по-декадентски. Я долго боролся чтобы заслужить эту ночь. Ночь, которая ничего не значит, которая не принесет ничего нового в мою неповоротливую жизнь. Она для того, чтобы загнать поглубже тревоги и сомнения, забыть, что наступит завтра, жить сейчас, наслаждаясь горьковатым привкусом лета в бокале. Ветер колышет шторы на окне; месяц серебристой ладьей медленно плывет над крышами спящих домов. И кажется, чего больше? Зачем безумные взлеты и падения, зачем мысли, которые не дают покоя, зачем банальные фразы и лживые, никому не нужные слова? Кто придумал это? Кто решил, что в этом и заключается жизнь? Не я. Мне просто хорошо сейчас, в эту ночь ветра и аромата трав. Что же иллюзия? Завтра, которое придет, чтобы сломать меня, вывернуть наизнанку мои мысли и утопись все в повседневности, или эта ночь, когда часы застывают и в океане времени наступает штиль? Наверное, завтра я буду уверен, что иллюзия – эта ночь. А сейчас у меня есть ветер, играющий шторами, потухшая сигарета, бокал лета и покой. Но главное, у меня есть время. Ведь часы-то стоят.
               
                15.01.97 г.