Мышеловка

Не могу больше ломать комедию. Плющит груз кипу тонких исписанных листов. Душа мечется, как мышь в мышеловке - прищемило хвост солнечным сплетением. А там - боль. А оттуда - гнилые слова льются в асфальтовые трещины. Все ложь - слова не рождаются в сердце. Оно швыряет их, бьет о ребра. Оно заставляет их биться о ребра, как птиц. Что заставляет биться птиц о прутья? Свобода. Значит, сердце - это свобода. А свобода - это ничто. Нет сердца? НЕТ! Тогда поправка: жажда свободы. Горстка жгучих желаний: чтобы ничто не мешало жить, не запрещало любить, и чтобы никто не просунул руку в узкую дверцу и не размозжил голову о прутья по прихоти. Горстка инстинктов. И это сердце? Только лишь.

А слова - они из солнечного сплетения. Я это знаю точно, потому что когда их скапливается слишком много, я их чувствую. Я знаю точно, они рвутся именно из центра, а не слева и выше - иначе бы в грудной клетке была дыра.

Центр - это симметрия. Симметрия - гармония. Но почему тогда слова гнилые? Разве такая - гармония? Но раз центр, значит, симметрия, а симметрия - значит, гармония. Моя гармония. Отравленная для других, совершенство для меня. Защимлен хвост в солнечном сплетении слов. Хочется плакать. Но нельзя - станет каплями покидать душа. Мешаться со словами, ядом уходить в перламутровые асфальтовые трещины.
Проглочу слезы. Пущу по венам. Пусть лучше целиком уходит.