Ты ушла...

Загадочный полдень, легкий бриз...
Я выполню любой твой каприз. Вернись!
Только прошу тебя, вернись...
Я пишу стихи. Палочкой на белом рыхлом песке. Хрупкой, как моя жизнь. Сухой, как моя жизнь без тебя. Зачем? Просто мне теперь некуда стало переливать свою нежность, и я лью ее в песок. Тонут стихи, никем не прочитанные - безбрежное песчаное море безразлично заглатывает их, криво ухмыляясь береговой линией. А может, это просто ветер?..

Когда-то ты заполнила все мое существо и весь мой хрупкий маленький мир, который я так люблю: море, бриз, теплый белый песок, маленькая лиловая раковина. Мы любили ходить по береговой кромке и ловить волосами ветер.
Но ты ушла к другим ветрам и другим снам.

А я никак не могу перестать удивляться этому. Ты прочно зацепилась в моей голове и в моем мире. Кажется, обрывки-лоскутки твоей шальной души остались везде - в моем ветре, моем море, моем песке...
И это Ты равнодушно заглатываешь мои стихи и ухмыляешься моей береговой линией.

Как ты смеешь отбирать у меня Мой мир?!

Ветер принес мне твой волосок. Море выбросило на берег потерянную цепочку с твоей щиколотки. В песке я нашел лиловую раковину, которую тебе подарил.
Я собрал все это бережно, вырыл в песке глубокую ямку и похоронил там. Ветер несколько раз преданным псом лизнул присыпанный сверху белый песок, и ничего не осталось.
А я ушел.

Строить другой мир.