Бессердечная
На улице по-осеннему пахнет листьями, кострами и холодным дождем. Иду без цели. Палатка. Пожалуйста, пиво. Клинского. Пять. Не открывайте. Сама.
Иду дальше. Мост. Сажусь на перила. Много машин. Носятся. Пью. Допиваю. Сигарет, естественно, нет. Жаль, бросаю. Пустую бутылку под скамейку. Теперь главное не испугаться в последний момент. А что мне бояться – сердца-то, того, нет!.. Перекидываю ногу через парапет, и в этот момент из-под моста как-то боком выпадает нечто бесформенное. Собака. Рыжий, кудлатый пес с пораненной лапой. Я засмотрелась настолько, что почти забыла о своем занятии…
- Даже не думай, - говорит пес.
- Уйди, - говорю я беззлобно.
- Нет уж. Слезай оттуда. У меня аж голова закружилась, - ворчит он. – Не заставляй старика стоять и тут часами тебя уговаривать. Где совесть!
- Нет у меня совести. И сердца. Понятно? Уйди…
- Не уйду. – Он нагнул голову и показал свои старые желтоватые зубы. – Прошу тебя. Слезай.
- Черт с тобой. Слезаю. Не рычи только. Хватит…
Я перемахиваю через парапет в обратном направлении и оказываюсь рядом с псом.
- Ну? Чего тебе?
- Ничего. Сядь. Посиди со мной.
Мы сидим рядом. Молча смотрим на проносящиеся машины. Больно внутри. Опять… Но умирать уже не хочется. Прошло.
- Что, тяжело? Обидели, поди?…
- Ага, - киваю я и снова шарю сигареты. Естественно, их нет.
- Не слушай никого. Главное, чтоб не побили. А слова – пустое. Раскается…
- …Наверное… Только не нужно мне это уже, понимаешь?
- …понимаю, - отвечает, помолчав. – Иногда что-то бывает поздно. Поздно прийти. Поздно понять… или поздно полюбить.
- Да… да, я согласна.
Воздух все больше сереет, наливается влагой. Понимаю, что скоро ливанет.
- Дождь начнется вот-вот, - словно читая мои мысли, произносит пес. – Пойду я, пожалуй. Надо крышу найти.
- Хочешь, ко мне? – внезапно предлагаю я.
- Ну, если только на одну ночь… - колеблется рыжий.
Мы понимаем друг друга даже без слов. Молча идем к дому. Там я промываю ему лапу, после долгих уговоров кормлю и стелю ему в углу прихожей, - там не так дует. Наливаю себе выпить, сажусь в кресло, чтобы поразмыслить над всем происшедшим и моментально засыпаю до утра. Проваливаюсь…
Из сна меня вырывает треньканье. Черт, дверной звонок… С трудом разгибая затекшую от сна в кресле спину, иду к двери и краем глаза замечаю, что не только пса, но и подстилки нет. «Ну вот, опять глюки начались - говорящая собака теперь… Брошу пить»…- с жалостью и какой-то болью решаю я, открывая замки. За дверью – никого. Только клочок газеты на коврике. Поднимаю его и верчу в пальцах. Влажный, обкромсанный обрывок вдруг начинает трястись вместе с руками, с моими руками. Нет, это не похмельный синдром, и ничего страшного там не написано: обрывки газетных статей, хвосты слов… и только кусок заголовка – полностью; он бьет по моим еще не проснувшимся глазам тридцать шестым кеглем черных букв: «…ОБЕЩАЮТ УЛУЧШЕНИЕ…»… А к левому нижнему углу прилипло несколько рыжих шерстинок…
Свидетельство о публикации №201092600035