Фауст XXI

Я сидел в большой, густо обставленной комнате. Как я здесь оказался? Не знаю…
Боже, какой высокий потолок, прямо как в обсерватории. Все стены завешаны стеллажами, а те, в свою очередь, полностью заставлены книгами. Множество книг. Только странные они. Все корешки серые, а вместо имени автора и названия указаны даты. Вон, на самой нижней полке, что практически лежит на полу, стоят книги с римскими цифрами и какими-то буковками, скорее всего, сокращениями. Странно…
Пол застелен шкурами – медвежьи, тигровые, еще чьи-то. Не пойму…
А сам я сижу в удобном кожаном кресле с высокой спинкой. На мне модный черный костюм и лакированные ботинки. Почему? Я ничего не помню…
Вдруг справа полыхнуло, обдало жаром. Я в ужасе обернулся в ту сторону и увидел камин. Как он здесь оказался? Готов поклясться, что минуту назад там, где сейчас бушевало пламя, были те же стеллажи.
- Ну как? – раздался вдруг чей-то голос.
Я вздрогнул, не люблю когда так делают, и повернулся к говорившему. Мужчина лет тридцати, в таком же костюме что и у меня. Сидит в точно таком же кресле. Что за чертовщина?
- Что это за книги? – будто само сорвалось с языка.
Мужчина ухмыльнулся:
- Какая неожиданность. Обычно все смотрят на меня испуганными глазами и спрашивают либо про то, кто я, либо про то, что мне нужно. Ты поступил иначе. Забавно…
- Чего же здесь забавного, - буркнул я.
Вдруг силуэт человека напротив подернулся рябью и лицо его, вдруг, возникло буквально в нескольких сантиметрах от меня. Я отшатнулся.
- Боишься, - удовлетворенно сказал он, откидываясь на спинку кресла.
Теперь он сидел совсем рядом со мной…
- Так и не хочешь спросить, кто я?
- Кто? – запинаясь выдавил я.
Мой собеседник вновь улыбнулся снисходительно.
- Я помощник Мастера. Тебе это хоть что-то говорит?
- Мастера? Того самого? – как хорошо, что я не вижу своего лица…
- Надо же догадался, - наигранно всплеснул руками чел… нет, пожалуй не человек.
Я молчал. Страх куда-то улетучился и сейчас я активно думал. Думал о том, что делать. А молчание затягивалось… Потом я решился.
- Почему ты такой?
- А ты что, ожидал увидеть рогатого демона с раздвоенными копытами и мускулами атлета?
- Я вообще не кого не ожидал…
- Ха, ты мне нравишься…
- Ты всем это говоришь?
- Нет, - посерьезнел собеседник. – Очень многим я прямо говорю, что они откровенные ничтожества.
- Чем же я такой особенный?
- Ты все равно не поймешь. Даже если я все буду тебе объяснять подробно.
- Я не тупой какой-нибудь…
- Согласен. Но не переоценивай себя.
- А иначе? – спросил я чуть с вызовом.
- Подумай.
Я действительно задумался. Буквально на секунду…
- Ты покажешь мне свой настоящий облик?
Я ожидал чего угодно в ответ, но не этого. Демон (как еще его назвать?) начал смеяться. Нет, хохотать. Он буквально провалился в кресле судорожно колотя руками по подлокотникам. Не знаю сколько все это продолжалось…
- Нет, неужели ты действительно считаешь, что я – рогатый урод? – отсмеявшись, наконец, спросил он.
- Не знаю…
Демон мгновенно посерьезнел и придвинулся ко мне.
- Я никто. Понимаешь?
- Нет, если честно…
- Не врешь, - удовлетворенно хмыкнул он. – Если бы сказал: “Все ясно”, я понял бы, что ты – тварь…
- Почему?
- Ну ты прямо как дитя малое. Почему, да почему. Просто разум твой не в состоянии понять правды. Я – “лукавый”. Я есть все и одновременно никто. Я могу принять любую форму, любой вид, но это ничего не изменит…
- Так как сущность останется прежней, - перебил его я.
В глазах демона промелькнула сталь, если можно так выразиться…
- Не делай так больше…
- Хорошо, - заверил я.
Я трясся в приступе страха. Он вдруг подкатил из ниоткуда и я буквально утонул в нем…
- Давай о деле? – радушно предложил лукавый.
- Сперва скажи, как тебя называть?
- Можешь звать меня Мефистофелем или Мефисто, если удобно…
- Так это… - начал было я.
- Глупость. Та книжонка о которой ты вспомнил чистой воды вымысел. Просто я решил, что так тебе будет привычней.
- Хорошо… Мефисто…
- Итак…
- Погоди.
- Что еще, - недоуменно вскинул бровями он.
- Ты не ответил на мой вопрос…
- Ах, про книги. Я удовлетворю твое любопытство. Они – это история…
- Всего лишь?
- Не заставляй меня думать, что ты глуп. Это – подлинная история, без преукрас. Это – точнейшие знания, до которых вашим ученым не дойти никогда.
- Ясно…
Мефисто вновь мелькнул и силуэт его вместе с креслом отодвинулся метра на два от меня. В образовавшемся проеме же появился стол. Маленький, но очень тяжелый на вид. Сделанный из цельного дерева… Пустой…
- Итак, чего ты желаешь от бытия? – спросил Мефисто.
Я пожал плечами.
- Денег? – вновь вопросил он.
- Это примитивно…
- Ах ну да. Я забыл. Ты же у нас – писатель. Человек творческого труда, не признающий презренный металл, - с иронией сказал он.
- Почему не признающий? Признающий…
- О-о-о, - задумчиво протянул лукавый. – И на сколько далеко продвинулось твое признавание? Сколько тебе надо?
- Много… Но деньги это не главное…
- А что главное?
- Ну я думаю, что душа человека не стоит ни каких денег…
Демон вновь, как несколько минут назад, начал откровенно хохотать. Я же сидел словно идиот и молчал…
- Так ты решил, что я покупаю твою душу?
- А что же еще?
- Ох, ну рассмешил. Да кому нужна твоя душа. Ты не столь велик что бы ею заинтересовался Мастер.
- А что же тогда тебе нужно?
- Талант. Твой талант. Нет, не думай, что мы хотим отнять у тебя воображение. Ты будешь творить и дальше. Просто в каждое твое произведение будет вкладываться кое что…
- Что?
- Слишком много вопросов. Слишком много. Тебе не обязательно знать все. Достаточно и того, что я уже сказал.
- Не достаточно…
- Так ты хочешь знать все?
- Да, - твердо, как мне показалось, ответил я.
- Знаешь, что такое двадцать пятый кадр?
- Ну, знаю…
- “Ну” или “знаю”?
- Знаю.
- Так вот. Объяснение это будет звучать примитивно, в твои произведения будет, не знаю даже как это сказать, вставляться, что ли, некое дополнение. Незримое глазу, но прекрасно воспринимаемое душой.
- Ясно…
Мефисто поудобней развалился в кресле. В руке демона будто сам собой появился длинный бокал, до краев наполненный янтарной жидкости.
- Чего ты хочешь от жизни? – спросил демон.
Я лишь пожал плечами. Вновь… Мефисто пригубил вина, я склонен думать что это оно и было, и спросил:
- Ты в курсе что жизнь ничтожна? В курсе, я знаю это. Ты не раз задумывался над мелочностью бытия не так ли?
- Может быть…
- И это действительно так, - сказал лукавый, поставив бокал на стол. – Вспомни детство, начиная, допустим, со школьных времен. Ты каждый день встаешь рано-рано и, впихнув в себя ненавистный завтрак, идешь в этот “храм знаний”, где просиживаешь штаны несколько часов, а потом возвращаешься домой, делаешь домашнее задание и ложишься спать. И так каждый день. Каждый, понимаешь. Жизнь твоя – это замкнутый круг абсолютно скучных и неинтересных событий. Но! У тебя была надежда. Надежда на то, что когда ты выйдешь из этих стен тогда… Вот тогда-то и начнется НАСТОЯЩАЯ жизнь. Взрослая. И будет интересно и весело. И с чем ты столкнулся? А? Опять с этой серой коловертью. С этой долбанной спиралью, что никогда не закончится. Эта жизнь – круг. И ты прекрасно осознаешь, что ходишь по кругу. Что ты не в силах вырваться за ее пределы. И все, что ты встречаешь в этом мире, лишь частички его. Друзья – предатели, деньги – грязь, женщины – разочарование. Так все обстоит? Так?!
- Так… - понуро подтвердил я.
- Так вот. Ты сможешь нарушить рамки, согласившись на известную сделку. Ты получишь все. Самым чудесным образом и в момент. Ты мечтаешь о славе писателя – пожалуйста, та хочешь могущества – да всегда пожалуйста. Все блага мира будут у твоих ног. ВСЕ!
Я задумался. Было, если честно, невообразимо тяжело…
- Ты же сам сказал, что слава, деньги – это лишь частички вечного круга. Так зачем мне соглашаться на них, если ничего нового я не добьюсь. Если я не выйду за рамки. Что это даст? Это лишь улучшить бег по этой геометрической фигуре…
Демон молчал. Он смотрел мне прямо в глаза, и от взгляда этого, казалось, протягиваются черные, склизкие, холодные щупальца, проникающие в самые сокровенные уголки души…
- Тебя что-то держит, - промолвил Мефисто. – Вера? Нет. Ты хоть и крещенный, но особого поклонения Творцу я в тебе не вижу. Проще говоря его нет вообще. Что ж. Одно возвышенное чувство отсеяно, еще одно осталось. Не трудно догадаться, какое…
- Ну и?
- Любовь, - ухмыльнулся лукавый. – А ты знаешь, что есть она, воспетая в тысячах стихах? Это лишь мимолетное чувство – все та же часть все той же окружности. Любовь, столь красиво преподнесенная, всего лишь некая система действий, алгоритм, если хочешь, ведущая к бездумному барахтанью в скомканных простынях. Тем более, что любовь можно купить…
- Купить можно лишь секс. Любовь – никогда.
- Романтик, - хмыкнул Мефисто.
- Быть может. Но я склонен считать ее чем-то другим, противоположным твоей трактовке.
- Чем же? – с притворной заинтересованностью спросил демон.
- Я не могу это объяснить. Именно по этому-то я и склонен считать любовь чувством, выходящим за рамки. Чем-то более возвышенным . Находящимся в дугой плоскости, если уж пошел у нас такой геометрический разговор.
- Интересно, - протянул демон. – На моей памяти ты третий, решившийся на спор, да еще и не разочаровавшийся во всем. Но ничего. Это придет…
- То есть?
- То есть я ухожу. Не столь ты велик, что бы уговаривать и упрашивать тебя слишком основательно. Ты – романтик, пока. Но вскоре, поверь, это случиться гораздо раньше чем кажется, придет разочарование, а вместе с ним приду и я…

* * *
Я открыл глаза. Ухватился рукой за голову, за холодный от пота лоб. И только минут через пять сообразил, что это был лишь сон. Лишь дурной сон, один из многих…