Гюаниоа

Давно не садился за эту чертову книгу, тут нет сюжета, скорее итог,  хотя итог чего – непонятно. Ужасно, жизнь-то вроде продолжается. Преступление. Первая теплая осень на моей памяти, вот даже недавно купался, загорал, подглядывал за девчонками в кабинках, словно догадываясь устроили настоящий стриптиз. Поиграл с ребятами в футбол, попил пивка в спокойные хорошие дни, встретил старых знакомых в неожиданных местах, возможно, скоро встречу тебя на Арбате. Очень опасно.
Просыпаюсь и брожу по кухне (просыпался в клубах или на вечеринках с элем в руке), холодильник полон пивом и воблой, проснусь с больной печенью. Путаница в голове, читаю Пинчона, увеличивается, сидя неплохо. Мон шер, ложусь и начинается какая-то мерзость. Шериф, кладбище, грибы, работал целыми днями, депо закрыли, день неожиданно вспыхивает. Мысли в голове крутятся, а сказать ничего не могу. Гюаниоа. Обрывки на листочках постоянно теряются, истории наполовину обрываются, гвозди ломаются, а вдохновение ушло из грибов и кружек и летает под яркой луной. Так бы и свалить из дробовика.