Утро

Утро… Молочные облака тонут в лужах на подоконнике. Ночью был дождь, я забыла закрыть окно. Струя мокрых волос спадает на губы, я втягиваю в себя теплую воду с плохо смытым шампунем, вдыхаю их запах. Запах волос… Как часто хочется прикоснуться к ним, распутать рукой спутавшиеся пряди, и главное – запах… Надо же… часто ли я обращала внимание на свой собственный? Встряхиваю рукой безжизненные, подсыхающие кудряшки, – какого черта они вьются только в мокром состоянии? – и на монитор приземляются сотни мгновенно исчезающих крошечных радуг, светящихся изнутри…
В комнату заглядывает она, ловит мой испуганный взгляд и одними губами произносит «я люблю тебя», но, с опозданием замечая, что я уже… пробралась к компьютеру, выдает наше стандартное, совсем не обидное…
- Ты жопа…
Дверь закрывается… беззвучно… Почему бы ей не скрипнуть? Хотя бы сегодня. Утром. Не скрипеть же просто так. А был такой повод…