Его нет...

Встреча была странной.
Моросил мелкий Питерский дождик, лужи роились под ногами. Вечер рабочего дня.
Она вышла из метро и чего-то испугалась.
Оставалось 5 минут до назначенного места.
Она была влюблена... В образ. В виртуальный образ.

Они сразу узнали друг друга.
На расстоянии нескольких десятков шагов.

Ее сердце упало. Куда-то вниз, глубоко, не достанешь...
Он поцеловал ее в щеку и заботливо завлек под свой большой зонт.

Прошел месяц.

Все было как-то странно и непривычно.
Встречи были короткими и вечерними.
Самыми романтичными в ее жизни.
Были алые розы.
Были поцелуи в парке на скамейке...

Вырывая ее потока упорядоченной жизни,
он дарил ей нежные вспышки влюбленности.

Он был очарован.
Она была влюблена.
Он говорил, что не любил никого никогда.
Она говорила, что полюбит.
Он думал, что это ненадолго.
Она думала, что это навсегда.

Он не знал, что у нее есть муж.

Прошел еще один месяц.

Осколки золотых закатов впивались в их горящие глаза.
Он изнемогал от первой любви.
Она в каждый новый закат говорила, что у нее есть муж.

Она не знала, что будет потом. Свою любовь пришлось раздавить.
Привычный уклад жизни был важнее.
Важнее алых роз и золотых закатов.

Через месяц произошло последнее свидание.
У метро.
Лил дождь.
Он поцеловал ее в последний раз.

А потом были письма.
Слова любви и боли.

Он говорил, что не сможет так жить.
Она говорила, что сможет.
Она не знала, что будет не так.

Пришло письмо, в котором он сообщил, что постепенно начинает жить. Что все в порядке, но он по-прежнему ее любит.
Нежное короткое письмо...

А назавтра его не могли найти.
Его нет и сейчас.