Обыкновенная история

Она стояла в открытом окне пятого этажа и курила. Ветер загонял сигаретный дым в комнату, пропитывая им шторы и одежду. На секунду ее посетила эта мысль, но вскоре благополучно покинула. Ветер трепал ее волосы. Ей это нравилось.Прохожие задирали головы и удивленно смотрели на сумасшедшую. Она не обращала ответного внимания.
Вопрос прыгать или не прыгать не стоял. В глубине души она не собиралась делать этого, и никогда бы не сделала, но ей нравилось вот так стоять на подоконнике, слегка покачиваясь, слегка держась за раму, слегка улыбаясь. Это было частью ее жизни.

Гудки были невероятно длинными, особенно первый. Они плыли сквозь секунды, растягивая время. Звук казался почти осязаемым, густым, как разведенный желатин. Резиновые гудки. Количеством в пять по продолжительности они равнялись пятнадцати. Больше он не выдержал. Он знал, что никого нет, иначе ожидание не тянулось бы так долго. Мысль о том, что сейчас они оборвутся, и он услышит спасительный голос, посетила его на долю секунды, но тут же погасла. Такого просто не могло быть. Это чудо. А в чудеса он уже давно не верил.
 
Она слезла с подоконника, надела свежую рубашку и вышла из дома. Села в первый подъехавший троллейбус. Подошел контролер. Билета нету. Проездной дома. Как я заплачу, если у меня нет денег? Далеко еду. Вы же не заставите бедную девушку идти пешком несколько километров! Спасибо, я в вас верила. Контролер отвязался.

Он трусцой спускался по лестнице, на ходу приглаживая волосы. Не хватало еще опоздать из-за этих дурацких звонков. Столько времени потерял, а результата - ноль.

Через две остановки подсел "гарный хлопчик" неопределенной национальности. Сначала сидел-сидел напротив, потом переместился на соседнее сидение. "- Куда едем, девушка? - Вы о себе во множественном числе? - Нет, я нас с вами имею в виду. - Нас с вами не существует. - Это почему? - Потому что я вас не знаю. - Ну так давайте исправим это упущение! - Не стоит. - А мне кажется, стоит. Может, нам с тобой по пути. Ты куда едешь? - Далеко. Нам явно не по пути. Отстань, хам, пока по-хорошему прошу. - Дура...". "Хлопчик" тоже отвязался.

На дороге "голосовала" симпатичная девушка. Он притормозил. Куда? Идет. Хорошо, садитесь. Ремень накиньте, пожалуйста. Нет, не курите в салоне. Я не против сигаретного дыма, просто не нравится, когда женщины курят. Это вульгарно. Вам не идет, честное слово. Вашими пальчиками не сигареты нужно держать... Ну, цветы, например.

Арбат. То, что надо сейчас. Просто ходить, просто гулять, просто тратить время - это тоже часть ее жизни. Кое-кто обзывал это грубым словом "транжирство", она - свободой. Повсюду были цветы - красные, желтые, белые. Это прекрасно. Она подошла к маленькой старушке и купила букет тюльпанов. Она всегда покупала цветы у старушек, только у старушек - привычка ли, примета ли, или просто сострадание.

Ну вот, он так и знал. Опоздал на 15 минут. Ненавистные дела. Утешал номер телефона во внутреннем кармане пиджака, телефон той, чьи ноги он так тщательно успел изучить, сидя в машине. Вечером он ей позвонит, обязательно.

Она неспешно шла по Арбату, дыша своими тюльпанами и рассматривая то небо, то картины. Наслаждаясь. Дойдя до парка, она свернула. Ей захотелось зайти в церковь.

Разобравшись со скучными формальностями, он направился в любимый бар - потому что больше идти было некуда. Его никто не ждал дома, друзей видеть не хотелось, а престарелой матери с яблочными пирогами у него не было.

Входя в церковь, она оставила тюльпаны на ступеньках. Когда вышла, они лежали нетронутыми. Она не стала их подбирать. Они остались ярким желтым пятном на холодном крыльце божьей обители.

Темнело.

Он ехал медленно. С одной стороны - выпитый коньяк, с другой - пустая квартира, в которую не хотелось возвращаться.

Она медленно шла вдоль дороги, шла в никуда. Мгновенье - и она очутилась лицом к встречному потоку машин со вскинутой рукой.

Он подумал, что не стоит подбирать пассажиров - можно рисковать своей жизнью, но не чужой. Но девушка так внезапно очутилась посреди дороги, что он чуть не сбил ее.

Она села в его машину. Она молчала. Тогда он так же медленно покатил дальше.

- Куда вы меня везете?
- Никуда.

Ему было как-то непривычно легко и странно: он не знал, куда едет, не знал, кто сидит в его машине и зачем, но его это абсолютно не волновало.

- А вам куда надо?
- Никуда.
- Наверное, нам по пути.
- Наверное.

Они оба были необыкновенными, они стоили друг друга. Хотя, что тут необыкновенного? Психопатка и пессимист. Таких миллионы. Но друг для друга они были единственными и неповторимыми.