Последний вечер
Оранжевое, живое, переливающееся тепло с темнеющими прозрачными краями, и голубая дымка сверху. Равнодушный серый пепел по краям. Трапеция кирпичной кладки с черным налетом сажи. Витая чугунная решетка – благослови, Господи, мастера, свившего этот легкий ажурный узор. Рядом – стреноженные лапы с повисшими на них щипцами, кочергой, метелкой и лопаткой, такими же живыми, опоясанными виноградными листочками и усиками. Что за чудо! Кажется, и просидела бы здесь целую вечность!
Но не терпится поскорее вернуться домой…
Как удержаться, балансируя, в этом блаженном состоянии, не впасть в отчаяние, не ждать тебя и не вздрагивать от шелеста колес проезжавших машин? Как жить, не облокачиваясь на тебя, а твердо опираясь на себя? Это так противоестественно для меня, я так привыкла считать тебя надежным и сильным. Трудно поверить, что ты зыбок и слаб. Впрочем, человек никогда не бывает однозначен.
Утром огонь превратится в пепел, холодно взирающий на остывшую комнату. Красное вино растечется по телу и перестанет будоражить тоскующую душу.
Я остыну, как пепел, съежусь под холодным одеялом, стану равнодушной и серой, с безразличием дожидаясь, пока уставшая горничная сметет меня на витую лопатку и выбросит в придорожную пыль.
7 июня 2001
Свидетельство о публикации №201102400143