Утро отрывок из портрета разбитого зеркала

УТРО
Однажды утром я проснулся. Не оправдавшим ожидания и с головной болью. Застыв в белизне комнаты, я жду. И они появляются. Из меня. Прозрачные и легкие. Пушинки неоправданных ожиданий. Они взмывают вверх сквозь потолок.
А вокруг люди. Плача не слышно, но все серьезны. Следят. Считают. Апчхи. Проверяют себя. Шепот, да скрип пера по бумаге.
И архиепископ на пол комнаты. Да посреди них батюшка. Размахивает крестом. И бородой. Блохи его живым дождем на пол. Сеет зерно веры по всему полу. Прыгают зернышки. Постукивают каблуки.
Парочка в углу с интересом вокруг. Влюбленные. В мою квартиру. Она щипает его. Дергает за локоть. Похоже, они собираются здесь жить.
Где-то там за окном забивают быков. Крики активистов тоже где-то там. В середине. Между тупым стуком топоров о мясо и истошным воплем бычьей агонии. Да что же вы, изверги, делаете! Где ваша гуманность? Кто дал вам право? Вы же их мучаете! Симфония потасовки врывается в окно. Не смейте! Мы не дадим убить их всех! Дайте нам топоры, и мы их через одного. Так гуманней. И в голову меж рогов.
Влюбленные на пару окошко с треском. Захлопывают. Она морщится на него. Утонченность всегда морщится, закусывая говядинкой. Да на моем столе. В моей комнате. Постойте.   
Я им – я ведь не умер! Пискнул покойничек. Возмущение хрипом.
Один из них приближается. Мое плечо в тисках его костлявых пальцев, а он мне мягко – умер, сынок. И тебе теперь придется с этим как-то жить.