Пыль

   Листья кружатся, летят, падают… Засыхают и превращаются в пыль, которая растворяется в слоях чистого воздуха…

Письма ждут, пока кто-то повернёт маленький замочек железной коробочки. Письма кружатся, летят, падают… Кто-то рвёт их. Со временем исписанные клочья бумаги превращаются в пыль, которая равномерно осядет на паркет…

   Чувства охлаждаются и зажигаются. Кружатся, летят, падают… Они ждут дня, когда кто-то поднесёт зажигалку к сердцу, и они вновь загорятся. Но надежды зажечься хотя бы от спички со временем превращаются в пыль, которая впитается во влажную тряпку…

   Нервы успокаиваются. Кружатся, летят, падают… Ждут, пока кто-то восстановит их с помощью пачки вкусных и крепких сигарет. Но для этого нужно их купить. А пока кто-то решится это сделать, нервы уже превратятся …сами понимаете во что. В то, что со временем осядет на засохшие капельки слёз, которые я обычно собираю в баночку…

   Нереальность, несовместимость, нерешительность, немыслимость, недоверие… и снова пыль…

   Нужно всё-таки пересилить свою лень, оторваться от «Жестоких игр». Да, сейчас так и сделаю. Но что если завтра она снова осядет повсюду? Что тогда? Опять всё сначала?