Снег. Разборки с собой

Холодно. Наконец-то робко лёг снег. Не везде. Только на зелёной травке и на асфальте возле бордюра. Там даже образовались маленькие сугробики... Гробики... Ха. Сугробы-гробы. Да, бывает и такое. Только это честнее и смелее, чем бархатные подушки и псевдодрузья, которые хотят только выпить на халяву. Я хочу снега. Наверное, это традиционная сноубордистско-горнолыжная осенняя ломка.

Кажется, что если бы был снег, всё было бы просто и понятно. Так, как было тогда в горах, когда мы с тобой нашли друг друга. Ты скажешь, что это я тебя нашла. Нет. Мы не были бы вместе, если бы ты за мной не пошёл. Ты мне верил тогда. Ты верил, что я знаю, где есть снег. Почему же ты сейчас не веришь, что я люблю тебя? И уходишь. В который раз. Пытаешься разобраться с собой и загоняешь себя во всё большую и большую задницу.

Ну ты ведь знаешь - тому, кто много думает - плохо. Ты же не думал ни о чём, когда мы лезли по этим голым камням, когда единственной опорой иногда был сноуборд, воткнутый в расселину между этими глыбами. Ты был просто счастлив, когда мы наконец неслись по пушистому снегу вниз и орали как сумасшедшие. И тебе было просто хорошо со мной, когда ты не задумывался, любишь ты меня или нет.

Ты постоянно говоришь, что я не должна была с тобой связываться. Я не знаю, должна я что-то делать или не должна. Я просто это делаю. Или не делаю. Ты говоришь, что хочешь отдохнуть от людей. Это глупо. Когда ты останешься один и увидишь. Что тебе некого обвинять в том, что тебе плохо, тебе станет ещё хуже. Настолько хуже, что ты опять позвонишь мне и скажешь, что мы не должны быть вместе.

Ты просто мудак. Потому что пытаться прогнать боль, прогнав кого-то, кто к этой боли не имеет никакого отношения - это мудацкий поступок. А ещё мудаки живут со старой, прошлой болью, отдавая ей все силы, не оставляя сил на то, чтобы верить и любить.

Не бывает прошлогоднего снега. Не бывает умершей любви. Потому что умирая, снег превращается в воду, а любовь - в боль. Скоро выпадет свежий снег...