Последнее солнце

Изрезанный солнечный свет растворял темноту, привычно растекаясь по пустым замерзшим переулкам, где одиночество переливается через крыши домов. Тепло его лучей согревало растекшиеся по мокрой акварели неба пятна голых тополей. Цвет его, струясь по стенам, наполнял комнату мягким полупрозрачным золотом.
 Сияние пронизывало насквозь зелень листьев жителей подоконника, добавляя к их спокойной жизнерадостной красоте оттенок лета.
 Солнце превращало небо в большую белую тарелку, и в ее безупречной чистоте, где-то в легкой дымке облаков, почти отражался мой мир.
 Солнце играло с тенями на смятой простыне, солнце выбрасывало блики на мокрое дно большой чашки.
 Вчера кофе не казалось горьким. Наверное, мне было все равно.
 Здесь и сейчас, в метели мглы, крошки шоколадных зерен царапают горло безвкусной пустотой.
 Оно было у нас, а мы не замечали. Жмурились, прятались за темными стеклами. Не умели радоваться и ценить. Последнее солнце.