Миротворец

Порой жизнь человека значит так много. Но чаще - ничего.

Он жил не очень давно, не очень обычной жизнью, но она была реальна для него как сейчас Вы или я. Таких как он в мире хватает, и каждый из них всегда будет вызывать в людях самые противоречивые чувства. Никто никогда не скажет: "Про него не слышал. Не знаю, что и сказать..." Каждый имеет свое мнение по поводу Его жизни.
  Его жизнь началась не так уж давно, по сравнению с жизнью планет и Вселенной. Начало было довольно обычным и непримечательным: не совсем благополучная семья, исключение из школы, раннее сиротство. В нем еще долго жила боль от потери матери. Его воспитали дядя с тётей, та же, что родила, появлялась в доме редко, но он все равно очень её любил. Она была такой же как он: бунтарь-одиночка, предпочитающий личную свободу всему, что ему предлагали. Она оставила сына на попечение сестры, и, наверное, достойна всяческих презрений. Но она, сама не замечая, влюбила его в себя так, что ещё долгие годы полуброшенный сын горевал о безвременной кончине матери. Она была для него авторитетом, которые он никогда не признавал. И все из-за её "бунтарства," отличавшегося спокойствием и естественностью. Она была активной и независимой, всегда в хороших отношениях с обществом. Ему же каждый раз приходилось конфликтовать с окружающими, чтобы быть таким, какой он есть.
 Но вскоре он стал тем, кем был - лидером, гуру, миротворцем.
 Все началось очень просто. У каждого из нас была такая история. Лучшие друзья, лучшая музыка, искусство, слава. Скорее мечты о славе. Весьма и весьма честолюбивые. Он собрал вокруг себя всех, кого любил и уважал. И покатилось...
Наступил вечер трудного дня. Дня, проведенного в приятных, тяжелых заботах.  Кто об этом не мечтал? Тут и слава пришла почти сразу. Она не заставила его, талантливого и необычного, ждать слишком долго. По сути дела,она до сих пор его преследует, хотя, наверное, не нужна уже. Она и убила его потом, из ревности. Вот этого он, наверняка, не знал. И только в конце понял, когда было слишком поздно. Но сначале она лелеяла его и носила на руках, как любимое дитя. Не хотела расставаться. И не рассталась.
 А он любил этот мир, любил искусство, сына. Но больше всего, он любил людей. Иногда себе в удовольствие, иногда по призванию.  Он был против Войны против людей. Make Love, not war. Это про него. Всегда творил только любовь (даже когда бил окна проезжающих электричек).
 И, наконец, он сотворил и свою любовь. Свою. Единственную.
 Вскоре после торжественного пришествия Славы появилась Она. Или, говоря точнее, Оно. Любовь была, наверное, все таки первой, потому что настоящая любовь она и есть первая. Она была очень страстной, очень необычной и самой натуральной (если так можно выразиться). Она оплела его своими длинными черными косами и проникла в его душу и тело. А он пел. Он пел о ней всюду и постоянно. Некоторые его не понимали, другие осуждали, третьи (а их большинство) осуждали Её. Но что влюбленным до каких-то досужих, завистливых разговоров? А завидовать было чему. Им и до сих пор завидуют. Я, например.
 Но никто ни в чем не был виноват. Это была судьба. Судьба встретиться срединным ноябрем и снова стать девственниками. А потом, потом рассказать о своей любви миру. Здесь было всё: тайные письма, страстные ночи, недели в постели с любимой, попытки самоубийства, счастливые возвращения. И, наконец, сын. Единственный плод их вечной стремительной любви, ради которого он забыл всё. Слава, его старая любовница, ныне просто приятельница, отошла на дальний план. Впереди с развевающимися длинными, черными, как смоль, волосами стояла Оно с любимым сыном на руках. Здесь он забыл все. Он стал лучшим в мире отцом, нянькой, воспитателем, мужем, примером. А ведь еще недавно он был настолько независим, свободен и необуздан, что никакая сила не смогла бы смахнуть с его тонкого лица циничной улыбки. Но он поддался Любви. Растворился в ней полностью, и в этом его Сила. Так в его борьбе за мир появилось самое страшное и побеждающее оружие.
 Но слава завидовала. С каждым днем она ревновала все больше и больше. И, наконец, не выдержала его счастья. Белым декабрем она подстерегла его поздно вечером и выстрелила всей скопленной обидой и тоской. "Я так сильно тебя люблю. Я не имею права делить тебя с кем-то. Поэтому я дарю тебя всем. Я хочу, чтобы твои дети прославились тем, что ты их отец. Я хочу, чтобы твоя жена стала известной из-за того, что её губы когда-то касались твоих волос. И пусть такая участь постигнет каждого, который хоть как-то к тебе относился. Я не убиваю тебя, любимый, я дарю тебе вечную жизнь".
  Он умер по дороге в больницу.
  Остался невыполненным сорокалетний план, составленный Оно для них. Осталось двое мальчишек от разных женщин. Остались его стихи. Остались миллионы людей без чего-то... И остался тот мир, сотворенный им для нас, который мы с обязательно должны сберечь. Make love, not war. Это про нас.

P.S. 9 октября Джону Леннону исполнился 61 год.