Я, Николло...

Живая собака лучше мертвого льва.
Лучше?
Я, Никколо Макиавелли, отставной политик, дипломат и шпион, пишу эти строки в надежде... Впрочем, я брежу. О какой надежде может идти речь, когда батальоны Карла Испанского топчут улицы моей родной Флоренции, а ганфолоньеры лижут тирану пятки? Предсказанный мной Государь пришел, но пришел из земель варваров... Чем не повод для смеха?
Смеешься, Никколо?!
Брежу.
Всю жизнь, сколько себя помню, я бредил. В детстве -- подвигами, в юности -- женщинами и славой, в зрелости -- властью. Жизнь завершает путь, и солнце моих дней клонится к закату -- но снова я, как в детстве, брежу подвигами... Во имя прекрасной дамы. Италия! Последняя, страстная, иссушающая, желанная ты моя женщина...
Меня называли коварным -- я кланялся. Говорили: циничный и начисто лишен принципов -- соглашался. Возмущались: нет для Макиавелли ничего святого! -- улыбался и благодарил. Нет для меня святого, есть Она...
Моя Италия.
Моя.
А ее враги пусть станут мертвыми львами.
...Живая собака лучше мертвого льва.
Лучше?
 
Лучше.