Бред

Скачиваю музыку, отстукиваю ногами бит за битом, рисую полную картину дня. Творю то, что задумал - за что платят. Как проститутка, которая отважилась бросить вызов дню, я работаю ночью. Неустанно смотря в монитор и видя его свечение, я подпрыгиваю до потолка, одержимый идеей… Она как птица, уносит меня за  горизонты своих же ресниц, отыскивает в них изъяны и градом сыпется с потолка известь, обрушивая на меня свою печаль и горесть. Уставшие руки хотят спать, голова же прекрасно понимает абсурдность этого желания и продолжает ими манипулировать дальше, сквозь сны и бредовые наваждения.
Как пульсар, играет моя кровь, единожды и властно подчиняя все остальное, что бурлит во мне, кипит и оставляет накипь. Накипь – смертоносное орудие глаз, осведомляющая тело о боли… Неустанный механизм игры, в котором проигравшем будет тело, именно тело, а не физическое устройство последнего.
Занавес сцены колышется и хочется плакать от вибраций струны. Хочется раскинуть руки, которые прилипли к клавиатуре, приросли, пустили корни.
А за окном кружит печаль и быстроногие люди бегут на вечерние сеансы любви, помогающие им хоть немного оправдать себя…