Глупые представления о жизни знакомого мертвеца

.
      Я мертв. Был поток, его никто не создал. Он возник ниоткуда. Как я там, я оказался? Кто забросил  меня туда? Нет ответа! Но оттуда я начался, я это знаю.  Я помню, то, что было сверху, это было легко, это мне нравилось, это меня притягивало, я туда стремился, это было желто – золотое. Я помню, то, что было, снизу мня страшило, пугало, нос мне это тоже нравилось. Меня тоже притягивало, это тоже было золотое, я был посередине. Наверное, пока меня еще не было, я хотел быть.  Потом, много лет спустя, я понял, что я попал в жизнь, которая называется запись. Но, только берега у нее не слева и не справа , а сверху и снизу. И надо было прожить не один день, не один год, чтобы это понять, что ни лево и право определяет нашу жизнь, а верх и низ. И каждый раз, совершая любой малозначащий для других людей, поступок мы в этой реке жизни входим в поток, который несет только нас, никого другого. Туда куда мы должны приплыть, но мало кто из людей приплывает в то устье, где ждут именно нас. Где наш адрес, где наша точка. Я хочу, вступить в тот поток, который бы вынес бы меня по месту назначения к моему адресу. Я мертв.