Даше, Даше и только Даше

Она выглядит как девочка, спрыгнувшая с неприятно лоснящейся странички модного журнала. Девочка, у которой все хорошо, просто и по-человечески. Она не любит (читала ли?) «Больше Бена», Керуака и Берроуза. Она не блондинка, и все же – очень красива. Следовательно, ее предпочитают джентльмены. И не только. Более того, она знает об этом.
Она не слушает Nirvana, Korn, Metallica, Slipknot и даже русский рок, но, впервые оказавшись в обществе фэнов, чувствует себя увереннее, чем я, в детстве ходившая с мамой не в зоопарк и кино (мы с ней вообще не слишком часто пересекались), а
на концерты ВВ, Нау, Алисы… У нее развито чувство собственного достоинства, иногда она думает о будущем и никогда не убивает себя вопросом, в ответе ли мы за тех, кто нас приручил, допивая энную бутылку пива в чужой парадной, слизывая кровь с запястья. Ее эгоизм расплывается только в рациональных пределах. Она не станет хамить своему отчиму, и никогда не подумает, что неплохо было бы переспать с ним. У нее есть замечательная сестра. Она отвечает за свои слова и поступки, думает о будущем, о своей репутации, о том, что подумают люди. Считает меня странной и «оторванной». Иногда ее хватает на то, чтобы в абсолютно трезвом состоянии снять штаны в парке. Но, кажется, только со мной. У нее есть замечательная сестра, я говорила.
Вот и все… я думала, действительно получится написать что-то о ней… сплющить какие-то воспоминания, разбавить шутками, выдавить из всего этого какой-то сюжет и размазать по одной страничке.
Она – моя лучшая подруга. Одна из…
Я могла бы не писать всего этого, но, во-первых, мне просто хочется писать. Во-вторых, я думаю, ей будет приятно.
Это как… не обращайте внимания, в последнее время один из моих серьезных бзиков – фенечки, медленно, но верно возвращается… так вот… писать что-то о дорогом для тебя, любимом, я не боюсь этого слова, я люблю всех, и от этого привязанность к одному человеку не становится меньше… так вот, писать о ком-то, это как плести для него фенечку. Человек понимает, что ты думал о нем, тратил на него свое время, значит, он действительно что-то значит для тебя.
Но нет… трудно писать о ней.
Я просыпаюсь, распахиваю окно и забираюсь на подоконник. Стараюсь не думать ни о чем, обнимаю колени руками и смотрю, как спешат куда-то люди..
Я просыпаюсь и долго смотрю в глаза странному созданию по ту сторону зеркала.
Я просыпаюсь, чтобы заснуть и увидеть себя в клетке. Я просыпаюсь, чтобы вспомнить: моя жизнь – тюремный срок.
Но это не важно.
Единственное, что причиняет настоящую боль. Единственное, что важнее жизни и смерти. Единственное, что делает нас настоящими и искренними… Единственное, что не смешаешь с грязью… Любовь.
Я всех люблю… тебя тоже, Дашкин. Давно обещала о тебе что-нибудь написать. Не получилось.