Цифры

Голос твой
Крик тишины
Молчание сеть
Поймало нас
Игры машин
Игры в любовь
Мне холодно оставаться здесь...
Эти цифры как знаки огня
Хотят тебя хотят меня...
(группа "Атас")

Сто тридцать пять.
Красавчик. Ни украсть, ни посторожить попросить. Нереально красивый...
Сто тридцать шесть.
Помолчим.
Сто тридцать семь.
Нет, самолетом быстрее. Но поезда мне больше нравятся. Люди, остановки, покурить в тамбуре, впить в ресторане. Сто граммов водки - двадцать рублей, с ума сойти...
Сто тридцать восемь.
Краса-а-авчик. С мамой едет. Мама - злейший враг педераста. Она бдит красавчика. Спрашивается, от кого? Не от меня же, не написано же у меня на лбу, что я такая, блин, такая-растакая... От проводниц она его бдит.
Сто тридцать девять.
Оп-па, сто сорок.
Мух ртом ловить не надо. Это и мне, и маме. Ладно, пора пойти перекурить. Мама, бдите ребенка, а то он тоже идет курить! Щаз как начну его соблазнять!
Сто сорок один.
Сигарету? Пожалуйста! Курите наш "Русский стиль". Когда будете отдаваться, помните о нашей щедрости. Ах-ха, заметил... ребенок заметил ****овитый блеск в моих глазах, и отвел взгляд. Эдак отстраненно, лениво взирает в окно. А я неотстраненно, мерзко и похотливо взираю вовсе даже ниже пояса моего визави. А что... эх...
Сто сорок два.
...эх, мамаша помешает. А то бы я...
Сто сорок три.
Это во мне водка играет. Они в ресторане толкают по бешенным ценам, а я в Глазове купил по мирным. И попиваю. А ребенок смотрит на меня с обидой и удивлением. Ему, однако, тоже хочется - но нельзя, мама не велит!
Сто сорок четыре...

- Далеко едешь?
- В Москву.
- Ага, я тоже домой. Ты по делам?
- Примерно...
- А я из отпуска. Вон, с теткой.
- Это твоя тетка? Я думал, мать.
- Нет, тетка. По магазинам собралась.
- Господи... Вы же в Омске сели? Ну, и чего такого в Омске нет, что есть только в Москве?
- Да бог с ней. Пусть... Пару дней пошарахается - уберется домой. А ты где в Москве?
- На Соколе.
- Во! Рядом! Я - на Аэропорту. У тебя мыло есть?
- Не-а. И компьютера тоже.
- Ну, это зря...
- Ну, а кому сейчас легко...
- Ладно, записывай телефон.

Сто восемьдесят шесть.
Записал телефон. Тетка, значит. Сам, значит, на соседней станции живет. Вот оно, значит, как. Сидим, пьем водочку. Дядя Саша умный - дядя Саша берет всегда обе бутылки сразу. Вот мы ее кушаем и болтаем ни о чем. Тетка хвост распушила и мгновенно улетела куда-то к ресторану.
Сто восемьдесят семь.
Он любит Макса Фрая и не любит "Руки вверх".
Сто восемьдесят восемь.
Он любит Макса Фадеева и не любит Маринину.
Сто восемьдесят девять.
Он любит BlueRain"а и не любит Горшема.
Сто девяносто.
Это когда мы напились так, чтобы разглагольствовать о гейрушной литературе? Оп-па... Хе... А если еще по одной?
Он любит меня и не любит тех, кто не любит меня.
Сто девяносто один.
Нет, прости... о литературе мы с тобой больше говорить не будем. Мы с тобой сейчас пойдем в тамбур курить и...
Сто девяносто два.
...И целоваться. А ты неплохо целуешься. Да что уж там - ты просто здорово, классно целуешься! Пусть этот поезд едет бесконечно, и пусть эта ночь не кончится...
Сто девяносто три.
Не-ет, нет-нет-нет. Пойдем-ка назад в купе. У нас там еще водка есть. Целоваться в тамбуре - это пожалуйста, но чего-то больше - нет, это неэстетично. В другом месте, в другое время... может быть...
Сто девяносто четыре.

Я проснулся рано утром. Легкий сушняк. В купе - бардак. На соседней полке посапывает Димка. Милый красавчик. Мало ему было поцелуев, полез-таки в штаны. Лежим, кстати, голые. Кожу стягивает... над, это издержки ручной работы в неприспособленном месте...
Как бы то ни было, можно слегка выпить.
Один.
Сто граммов. Выпить. Одеться.
Два.
Разбудить Димку поцелуем. Предложить ему.
Три.
Нет, давай-таки одеваться... Тьфу, да я тоже тебя люблю!
Четыре.
А времени уже - половина десятого!
Пять.
Конечно, я позвоню тебе. Конечно, разумеется, позвоню! Куда ж я теперь без тебя...
Шесть.

- Куда ты? На Сокол?
- Угу. Разберусь - обязательно позвоню, не психуй.
- Да нет, все нормально...
- Угу, по глазам вижу...
- Слушай, может быть, я с тобой поеду?
- Куда?!
- Ну, на Сокол.
- Зачем? А тетка?
- Да ну ее. Мне ты важнее.
- О, господи... Димка... Я - на Сокол. Один. На Соколиную гору, глупый...

Сто двадцать.
Легкий криз это. Обследование это. Не смотри на меня такими глазами.
Сто двадцать один.
Ну, не смотри ты на меня такими глазами. Ничего не случилось. Поцелуи - это не опасно, а дальше я все на ручную работу свел.
Сто двадцать два.
Хорошо, молчи, если тебе хочется. Забудь. Ничего не случилось, поверь уж мне, я хорошо знаю, как это происходит.
Сто двадцать три.
Сто двадцать четыре.
Все, Димка, приехали уже. Пока. Что?.. Ну, наконец-то... Ладно, молчу. Завтра позвоню. В обед. Пока.

- Как ты?
- Нормально.
- Скоро выпишут?
- Да хоть через полчаса. Нужны мы тут кому-то, что ли...
- Слушай, я тут подумал... Ты извини меня за вчерашнее...
- Да ладно тебе, глупости говоришь.
- Нет, на самом деле, я тут подумал. Слушай, если... ну, если тебе можно, приезжай, а?
- ...
- Чего молчишь?
- Да как бы тебе попроще объяснить... Димка, у меня, вроде бы, СПИД... шутка такая...
- Ну, и что?
- Как это что?
- Сашенька, приедь, а?
- Не называй меня Сашенькой! Ненавижу! Надеру уши!
- Так, слушай адрес! Из метро - налево, выйдешь наружу...

Один.
Сколько там остановок?
Два.
Господи, что я делаю, какой бред.
Три.
Или бред, или какой-то очередной раз какой-то очередной шанс?
Четыре.
Оп-па, а мне на следующей выходить...