Дольский

Выходные? Я стоял в поле, нетронутом...
Тихо, птицы разговаривают о чем-то своем...
и береза, одна среди поля! Стоял, обнявшись с ней долго.
Хорошо!

И спал. Так хорошо спал! Как в детстве. Спокойно и... с хорошим пробуждением.
Ремарка читал. "Черный обелиск"...
А потом взял Золя и утонул.
Что-то писал... Когда читаю Золя, очень хочется писать.
И... слушал музыку.
Дольского. Сначала его концерт по ТВ, а потом его старенькие концерты на CD.
У меня с ним много связано в прошлом...

Я хочу пояснить. Память у меня своеобразная. Что-то может зацепить и уволочь в прошлое, а потом, хватаясь друг за дружку, всплывает целая цепь событий и ощущений, которые, соединяясь с настоящим, оставляют свою тень и медленно пропадают.
Чаще это "что-то" - музыка.
Причем, я вижу все отчетливо и до мельчайших подробностей и диалогов.
Дольский - это наше братство восьми.
Это белые бессонные ночи,
ветвистые ели,
сухое вино,
споры до хрипоты,
футбол до падения навзничь, до взгляда в черное звездное небо и до нежелания подниматься,
бильярд с вбиванием "чужого" в лузу с особым металлическим звуком эхообразного щелчка,
это влюбленность четверых в особенную Катеньку, хотя звали ее Наташкой...

Казалось, Дольский слушал нас, а не мы его...