Так

                Вернувшимся из похода за счастьем. Так...

Живая тень мертвого дня осторожно и как-то неуклюже и  бездыханно ползла по дороге, упирающейся в ужасную истину наступающей ночи.
    Все ему теперь было безразлично: уходя от Нее, забыл выключить надрывающийся хрипом чайник.
     А Она была холодна и даже далека к застывающим, лопающимся от избытка отрицательной температуры камням, уныло не желающим следить за перемещениями пешеходов. Они тоже были разбитыми и мало что понимали в его судьбе.
   Звезды поднимались, оглядываясь в прошлое, но только лишь для того, чтобы насладиться вечным и бездвижным.
   А чайник надрывался в уходящем времени и исчезал вместе с ним. Исчезал смысл, и Она уже медленно уходила в небытие с тем, что Ее окружало.
    Ветер пел песню мертвых
   Мертвые пели песню ветра.
    Кому поклонялись они ? На этот вопрос он не знал ответа, прямо уходя от правды наступающего дня. Нить потерялась во мраке веков, которые, не переставая, жужжали в голове.
   Накрапывал дождь.
   Мелкий и пустой.
   Падающая капля ударяла в колокол надежды, опрокидывая веру. Асфальт кончался. Кончался путь, угасала искра, и ничто уже не было в силах вернуть не возвращаемое.
   Ночь доедала исчезнувший вечер...