Дождь

«...Печаль оставшихся дней неслышно растворяется в безысходной необратимости приближающегося безмолвия, каплей холодного безумия разбиваясь о глупую невозможность что-либо понять... Я бессильно закрываю глаза...
А что же в этом такого? Неужели невозможно, неужели необратимо!?
И кто, в конце концов, он такой, чтобы решать это за меня!? Почему же я опять позволяю ему овладеть мной… Почему именно он должен распять меня? Разве в этой Вселенной не найти еще одного такого же, как и я? Почему же я вынужден бояться собственного страха ?.. Почему…
Но страх ли это?.. Не-е-ет, так дело не пойдет...» - я открываю глаза и пытаюсь разобрать, который час... В комнате полумрак - с трудом различаю пальцы рук... Кажется, около четырех. Нет... Пяти... Уже пять... сколько же я просидел...
Устало опускаю руку. За окном уже третий день, почти не прекращаясь, идет мелкий дождь. Третий день... Падающая с подоконника вода равнодушно растворяется в бахроме края ковра. Еле передвигая ногами, но осторожно, чтобы не промочить носки, решаюсь выглянуть на улицу... Черт... Все-таки промочил... придется снимать... Переодевая, ступаю в лужу другой ногой... Значит, не судьба...
Город спрятал прохожих в туманной дымке приближающегося вечера. Не видно обычно стоявших напротив уличных торговцев фруктами - лишь пустые, почти потерявшие от воды форму коробки, да слегка потемневшая от времени деревянная лавка с тряпичным навесом в темно-красную с белым полоску... Сквозь распахнутую настежь дверь соседнего магазина едва различаются фигуры чем-то озабоченных продавцов... Посетителей нет совсем... Впрочем... Нет - не разобрать - стекающая по стеклу вода временами до неузнаваемости меняет очертания... Под моими окнами медленно проплывает чей-то раскрытый зонт - человека не видно совсем. Где-то значительно левее, почти в конце улицы, молчаливо передвигается еще одна незнакомая тень... Вот, наконец, исчезает и она...
Надеваю ботинки на голые ноги... «Не-е-ет... Это не страх... Это нечто большее... И никуда мне от него не деться - мне страшно смотреть на еще не научившихся говорить детей, мне страшно смотреть на выживших из ума стариков, мне страшно смотреть на животных, лишенных способности объяснять, на окружающий человека мир, не имеющий к нему никакого отношения, страшно думать о том, что человек ограничен в возможностях познания, что все созданное им знание не более, чем фикция, что вся наука - просто придумана. Мне страшно думать о том, что кроме головы у меня есть руки и ноги, которые поступают так, как того требует ситуация, а не так, как хотелось бы мне. Мне страшно не понимать, что есть я, кто это я - мозг, сердце, желудок, глаза, уши, а, может быть все вместе... Мне страшно перестать бояться... Мне страшно до безразличия каждый день встречать свой страх... встречать его везде... и каждый раз испытывать почти физическую боль от того, что я бессилен...» Не-е-ет это не страх... что-то гораздо глубже... Застегивая куртку, выхожу на улицу... Дождь...
  Залитая водой дорога через центр города почти бесшумно убегает к аэропорту - туда, где на одном из рейсов оставил себя год назад... Оставил ли?.. Прошлое слепой старухой отчаянно цепляется за руку, выцветшими глазами укоряя не покидающее разум детское желание куда-нибудь спрятаться, забиться в угол, убежать прочь... Напрасно... все напрасно... Вернулся к тому, от чего бежал...
  Случайно задевший мое плечо прохожий возвращает меня в дождь и на глазах растворяется в тени подъезда соседнего дома. Щурясь от падающих в глаза капель, поднимаю голову: небо равнодушно выкрашено в печально-серый цвет - даже там, где, наверное, сейчас должно быть солнце оно не светлее промокшего насквозь асфальта... Сквозь шум дождя откуда-то издалека отрывками доносится невнятное уличное гудение: чьи-то голоса, стук забиваемой сваи, неопределенного содержания музыка, железнодорожные свистки и еще целый ворох звуков, не нашедших в памяти своих источников. Я молча поворачиваю к набережной.
  Не слишком стараясь обходить лужи, засунув руки в по-домашнему теплые карманы куртки, иду по твердому тротуару,  с интересом заглядывая в темные двери и окна первого этажа небольших двухэтажных домов, отгороженных друг от друга крохотными проходами, некоторые из которых закрыты деревянными калитками с резными ручками - такими, какими их помнит город не меньше, чем пару столетий назад... Останавливаюсь возле одной из калиток: пропускаю огромный грузовик, нагоняющий на пешеходную дорожку внушительную волну... На калитке одинокий намокший листок с уже поплывшими от дождя чернилами.
  Мне становится интересно - трачу несколько минут на то, чтобы разобрать надписи:
Ночь - темные переулки чужих судеб,
Ночь- время, когда ничего не будет.
Ты ступаешь неуверенно и устало,
Прошлое где-то потеряно, будущее не настало.
Огоньки заблудившихся снов в доме...
Ночь - один рожден, другой - похоронен.
Человек безразличен к мечтам и храмам,
Пьян-с судьбой своей можно быть хамом.
А она, словно женщина, плачем натешится вволю.
Полукруги шагов отмечает немая дорога,
Ей уже все равно - шаги черта иль бога.
И среди полумрака витрин душа человека
Превращается в дым сигарет или в тень неживого предмета.
Это ночь- время пьяных потерянных судеб.
Звезды знают: рассвет- человека и ночь рассудит...
  Опять прохожий и опять я прихожу в себя: я стою меж двух домов и смотрю в листок... но ничего не вижу: дождь размыл последние следы чьего-то мимолетного присутствия... Осторожно снимая листок, кладу его во внутренний карман - машинально... словно надеясь, что он мне еще пригодится... И о чем-то думаю... я о чем-то думаю... О чем?.. Машины давно нет - волна спала... Выход на набережную совсем недалеко - в конце улицы, за небольшим почтовым отделением, которое уже успело закрыться... Рассудит... рассудит... Но в чем вина?.. Чья?..
Океан дремлет. Серые волны неторопливо накатывают на песчаную полосу берега, почти бесшумно отступая обратно. Линию горизонта разглядеть практически невозможно: там, у края земли, океан сливается с небом, рождая немыслимое количество красивейших легенд о прекрасном начале всего сущего, выходящих из глубин далекой древности...
Аккуратно ступая по мокрому песку, прохожу вдоль сегодня молчаливого, кафе... Оно закрыто... В чем же его вина... или ее?.. Глупости... Нет... Это какая-то глупость... Кафе... Я, кажется, начал заговариваться...
Я повернулся к океану... И словно из воздуха передо мной появилась фигура человека... Он сидит на небольшом камне в нескольких метрах от воды... Дождь... Я приглядываюсь: человек оказывается девушкой... Трудно со спины разобрать, но, мне показалось, лет двадцати пяти. И, мне показалось, сидит она здесь довольно давно... Слегка взъерошенная морская пена с каждой волной ласково касается ее ног. Девушка сидит совершенно неподвижно... Что-то независимое, может быть, величественное, гордое было в том, как она сидела... Я решаю подойти поближе.
-Не слишком приятная погода для прогулок, не правда ли?
Девушка оказалась неожиданно красивой. Строгие правильные черты лица, устремленный в глубину океана холодный  взгляд...
Она повернула голову в мою сторону, потом снова перевела взгляд на линию горизонта. Не то, чтобы она не хотела отвечать, но, казалось, понимала, что промолчать можно, а может быть, и нужно...
  -Извините, но, мне кажется, я вас не звала...
  Я скривил лицо в неестественной улыбке, делая вид, что пропустил ее замечание:
-Я вижу, вы замерзли... Я знаю один замечательный бар, совсем недалеко отсюда... Вы хотя бы отогреетесь... Вы же совсем промокли...
  Тонкие струйки воды стекают по ее лицу, волосам, без стыда падая на вымокшую кофту...
-Человек безразличен к мечтам и храмам...- она поворачивается ко мне и едва слышно произносит: -Пожалуйста, уйдите...
-Пойдемте хотя бы под навес...
-Я вас прошу, уйдите...
Хрупкая, мокрая женщина, с холодной болью и твердой уверенностью в глазах... Ничего кроме...
-Вам не надо на это смотреть... Просто уйдите...
  Трудно было выдержать этот взгляд - полный решительности и отчаяния... Я отступил... Развернувшись, пошагал прочь, в правой руке ее успев заметить небольшой темный предмет...
  «Кто рассудит... за что... за что такая судьба?.. Человек... мечты...» Я достаю промокший листок, снова пытаясь разобрать написанное... И в этот момент я все понимаю: мгновение - я разворачиваюсь, чтобы остановить, крикнуть, сделать что-нибудь, но все напрасно... Она смотрит прямо на меня - страх, отчаяние, боль, мольба, холод и решимость в бесконечно красивых глазах цвета спящего океана...
  Пистолет у виска - выстрел...