Самореализация

Еду вечером с работы: уставший, голодный и, естественно, злой. На работе - завал, дома в прошлую ночь не сомкнул глаз по причине устранения наводнения из вдруг разверзшейся дыры в батарее. Только бы добраться до дома и не уснуть. А там уж можно… нет, наверное, сначала все-таки ужин, а потом подушка.
Открываю двери своим ключом, а на пороге уже ожидают Мурка и Маринка. Обе ласково жмурятся красивыми зелеными глазищами.
- Как ты? Устал? – сочувственно спрашивает Марина, небрежно приложившись губами к моей щеке.
- Устал. – киваю я, наклоняясь и швыряя сапоги в тумбочку.
Кошка тут же рисуется возле и бьется лбом о мое плечо.
- Не приставай, пушистая, не буду я тебя гладить, сил нет. – отмахиваюсь от нее.
- Подожди минут десять, пока я ужин разогрею, ладно? – Марина испаряется на кухню, а я иду в комнату и падаю на диван. Закрываю глаза, на миг погружаясь в темноту и покой. Господи, как же хорошо!
- Слабеешь, брат. Раньше сутками гуляли и хоть бы хрен. – разбивает тишину вокруг давно знакомый чуть гнусавый низкий голос.
С трудом разлепляю веки, так и есть – Пончик, то есть старинный друг Сашка, криво ухмыляется сверху вниз, глядя  на мое растекшееся по дивану чуть живое тело.
- Так то ж раньше. Мы были молодые и глупые. – вздыхаю я и делаю попытку удивиться:
- А ты вообще, откуда здесь?
- Оттуда. – он машет рукой в воздухе, описывая непонятный вектор.
- И по какому поводу?
- Да просто так… курить будешь? -  как всегда вытаскивает из кармана косячок.
- Ты же знаешь – нет. – укоризну в моем взгляде он как обычно предпочитает не замечать и переходит в атаку сам:
- Вот всегда так… Правильным быть хочешь, «беленьким».
- Тебя это сильно напрягает?
Сашка наклоняется и выдыхает мне в лицо глоток яда.
- Меня напрягает то, что ты тухнешь. Глянь-ка на себя: дом, семья, кошка даже есть, работа в приличненькой фирме, каждый день пиджачок и галстучки, машиной обзавелся… любовницы то пока нет? А? Ничего, скоро заведешь. Как только мозги окончательно жиром заплывут…
- Отвали. У меня хорошая жизнь. – отмахиваюсь от него и от дыма.
- Пустая она у тебя. Дома утром – «до встречи, милый», вечером – «здравствуй, дорогой». На работе на цырлах бегаешь перед шефом или перед клиентами, как дрессированный пудель. А по сути – все одно пустое мотыляние… Скажи, ты когда последний раз стихи писал, а? – вдруг неожиданно спрашивает Пончик.
- Стихи? Давно. Некогда, да и незачем. – не успев ни о чем подумать честно отвечаю я.
- Вот то и оно! В лесу давно был?
- Ну мы в выходные в парк ходим…
-В ле-су! – громко вопит мне на ухо Сашка, - помнишь, как мы уезжали хрен знает за сколько километров с пучком редиски, банкой тушенки и бутылкой водки? Как промокли однажды в ливняк, и ты чуть воспаление не схватил? Как три литра сметаны напополам сожрали? Помнишь?!
- Не кричи. – морщусь я от его громкого голоса, - конечно помню. А еще помню,  как ты в колодец нырял, и как в электричке на полном ходу выходил, и как у какого-то монумента на коленях уснуть пытался, а потом с дворником чуть не подрался, тоже помню.
Пончик, довольный, оскаливается в улыбке счастливого бегемота:
- Было дело. Хорошо зажигали. Моя жизнь: крутые приключения!
- Особенно последнее. – не удержавшись ляпаю я и в тот же миг жалею о сказанном – приятель сразу становится мрачным и даже постаревшим.
- Прости.
Пончик кивает:
- Ниче, нормально… зато я самореализовался! Ты можешь таким похвастаться?
- Нет. И вряд ли смогу. – безразлично сообщаю я, глядя в никуда.
- Не гони, все еще будет. Я-то знаю: ты не сможешь  просто жить… Я, собственно говоря и пришел, что бы сказать… Кстати, ты бы что ли в гости как-нибудь заглянул? Совсем забыл старого друга.
- Кхммм… ну уж лучше ты к нам, – хмыкаю в ответ.
Он не обижается, а снова расцветает добродушной улыбкой:
- И то верно. Но все-же не забывай, а? У меня вот день варенья завтра.
Вспоминая его дни рождения, в ужасе закатываю глаза – мы так и не смогли ни разу собрать единую картину «балета» изо всего, что помнили.
- Никита, ужинать! – раздается по всей нашей малогабаритной зов Маринки.
Открываю глаза. С трудом заставив себя подняться, плетусь на кухню. Да, а завтра и правда Сашкин день рождения. Надо бы съездить на кладбище, помянуть. Далеко вот только, да и долго... Какая тут к черту самореализация, когда вообще ни на что нет ни сил, ни желания?