Мысли к самому себе

Как странно сидеть вот тут и мучаться тем, что весь твой организм хочет выдавить из себя какие-то умные мысли. Ты уже давно заметил в себе непреодолимую тягу оставлять свои мысли на бумаге. Еще в детстве, прибегая из школы и швыряя портфель, доставал сокровенную тетрадку  из дальнего уголка тумбочки, начинал аккуратно вырисовать слова о неведомых героях. Воспоминания об удивительных мирах живущих тогда в детской головке вызывают добрую улыбку.
Все переменилось. Никогда уже не хочется выделять из себя добрых наивных историй. Ты начинаешь надсмехаться сам над собой, когда вдруг решаешь, что смог бы создать неплохую, наивную историю, гулять по незамысловатому сюжету которой одно удовольствие. Нет. Хочется всегда изворачиваться на изнанку. Ломать сюжет. Крошить судьбы. Заставлять думать и гадать о том, что же произошло на самом деле и произошло ли вообще. Замершее выражение лица, глаза, смотрящие сквозь книгу на протяжении нескольких минут после ее прочтения - вот высшее наслаждение. Ты не знаешь, почему хочется выражать свои мысли именно так. Удивляешься, как по-разному толкуют то, что ты описал. И понимаешь, что до конца и сам не знаешь, что же произошло ТАМ - на бумаге. А сколько раз ты уничтожал то, что судорожно выпечатывал. Сколько историй так никогда и не были никем прочитаны. Даже тобой. Ведь ты избавлялся от следов написанного сразу, после того как ставил последнюю точку. Что же это? Значит ли, что это нужно только тебе? Тебе даже не важно увидит ли кто-то то, чем мучает тебя твой мозг. Важно только одно, что ты не можешь держать все это в себе. И поэтому периодически отдаешь свои отравленные мысли бумаге. Теперь все стало еще легче. Ты просто не оставляешь права жизни тому, что выстукивал по клавиатуре на протяжении нескольких часов. Ты не сохраняешь ничего. Каждый раз, открывая новый лист и изливая на него новые мысли.
Ты всего лишь раз обнаружил людям то, что разрывает твою голову каждое мгновение, что не дает тебе покоя ни на секунду - те миры, которые каждый день возникают и умирают в твоем сознании. И что же? Ты не пожелал открыться даже своим друзьям. Не дал им возможности отождествить то, что ты написал с тобой. Да тебе было очень интересно, ЧТО скажут они, как отреагируют на то, что ты написал. Возможно, ты боялся, что они не поймут этого, не оценят, не понравится им. Но нет. Даже когда они все с восторгом пытались разузнать, где ты ЭТО откапал, ты не стал признаваться, что все ЭТО живет внутри тебя, невнятно сославшись на безграничные просторы сетей. Что же это? Трусость, неуверенность? Ну, нет. Ведь ты гордишься тем, какое впечатление производят твои творения на людей. Возможно лень, кто знает?..