Синий снег

Зимний вечер от переизбытка белого окрашивал мир по-своему. Не то, что там весенний, или летний.
***
Я слышала раньше, что художники воспринимают окружающее иначе, зрение, что ли у них другое, или мировосприятие, но факт остается фактом. Мне же, человеку обыкновенному, мысли о богатстве палитры и слаженности оттенков, не приходили. Я наслаждалась любимым городом, совершенно неотразимым в вечерних красках.

Художники – вообще народ своеобразно выдающийся. Их нельзя ни слушать долго, ни перебивать. Если они замолкают, позволяя вставить слово, – это одолжение. В качестве же окружения ищут способных понять и оценить их тонкую чувствительность.

Знакомство наше длилось уже три года, а его по-прежнему удивляло во мне все. То, что я подпевала знакомой мелодии в людном месте: «как можно, ведь все смотрят?» и как это делала: «такой красивый голос». То, как я одевалась: «не вздумай одеть это вот с этим, цвета не сочетаются!» и что из такого сочетания выходило: «наверное, ты их гармонируешь». То, как я реагировала на окружающих: «не танцуй так, люди подумают…» и на его слова: «они тобой восхищаются».

Приближающаяся ночь зябко ущипнула за нос в тот момент, когда мой знакомый художник вздумал задать очередной вопрос «на засыпку»:

-Какого цвета снег?
-Синий.

По обыкновению ответ шокировал его больше, чем меня – вопрос.

-Выходи за меня замуж!

Остановилась: очередь удивляться подошла.

-Нет.
-Почему?
-Мое счастье не в цвете снега.
***
Снежинки хрустели под ногами, убаюкивая усталый рабочий день. Знакомый голос вернул внимание к общему фону звуков:

-Забыл сказать, – Димка звонил, привет тебе передавал.
-Как он?
-Женился. На девчонке, с которой ходил в художественную школу.
-Нашел, значит, того, кто понимает.
-Не знаю. Он сказал что-то странное: «счастье не в цвете снега», как обычно.

Он не понимал. Конечно.

-Какого цвета снег? – Вдруг спросила я.
-Белый, - и получила смех в ответ.

Не правда.
Синий снег! Синий!