Демоны

Боль стала его жизнью. Жизнь стала его тюрьмой. И из этой тюрьмы нельзя было сбежать.
Он всегда был сильным, но в последнее время он стал бояться темноты. Вечер - вот, что пугало его весь день. Каждое утро он отправлялся на работу, засиживался над никому не нужными документами допоздна по одной единственной причине - он страшился возвращаться домой. Дом стал его берлогой, в нём он чувствовал себя диким зверем. Зверем, что бродит в отчаянии из угла в угол и не может найти покоя. Вначале, когда это чувство ещё не завладело им окончательно, он выходил на балкон и кричал. Кричал от боли и страха. Вскоре ему стало по-настоящему страшно: он с одинаковой силой боялся ночи и ждал её прихода. Он возвращался домой, тушил свет, закуривал очередную сигарету и включал компьютер. Очередная ночь без сна. Сигаретный дым манящей струёй обволакивал лампу и поднимался к потолку. А его пальцы без устали скользили по ставшей уже родной клавиатуре. Он начал дружить с душившими его демонами тоски и разочарования. Они откликались на его призывы и по очереди, один за другим, спешили занять своё место на заполняющемся чёрными строчками экране. Время, его главный враг, гибло после каждого нажатия клавиши. Рассказ близился к завершению.
Что, уже семь утра? Он сохранил свой рассказ, выключил компьютер и медленно встал со стула.
Вот и прожита ещё одна ночь.