Имя Тебе...

…Она, окружённая тишиной и ослепительной роскошью мёртвого дворца, сидела на подушках, разбросанных по широкой кровати с высоким балдахином пурпурного бархата. Солнце с меланхоличной скукой раскаляло камни и окружавшие дворец пески, привычно вытравливало влагу из всего живого, а воздух дрожал от его жестокости.
Ей было скучно. Иногда, чтобы хоть как-то развлечь себя, Она выходила на балкон резной слоновой кости, но палящее солнце заставляло Её вернуться. Да и монотонный вид барханов, замершими волнами простирающихся до самого горизонта, нагонял на Неё тоску…

Ветер весь день игриво шумел, гулял по пустыне, кружился волчком вокруг дворца, поднимал пригоршни песка и швырял их в высокие жёлтые стены, давно потерявшие счёт закатам и рассветам, упрямо смотрящие на горизонт в ожидании неизвестной опасности.
До воинственности стен, равно как и до озорного веселья ветра, Ей не было дела.
Воинственность принадлежала лишь стенам. А веселье – лишь ветру.

Ей нравилось смотреться в зеркало.
Нет, она не наслаждалась собственной красотой, хотя была по-настоящему красива; она была движима искренним любопытством, что за человек смотрит на неё из зазеркалья, и что видит он, и о чём он думает. Но в длинных рядах огромной дворцовой библиотеки, которая могла бы поделиться с Ней тысячелетней мудростью, не было книги, в которой нашёлся бы ответ на этот вопрос…

Когда солнце клонилось к горизонту, и в небольшом патио с фонтаном появлялась тень, она шла туда и до самого захода солнца слушала журчание воды, тихо подпевая ему и глядя, как тень медленно, дюйм за дюймом, поднималась по восточной стене.
А потом на дворец спускалась тьма.

…Мир покупал у тьмы россыпь бриллиантов, блестящих на чёрном небе, расплачиваясь теплом и светом.
Каждый вечер Она наблюдала за этой сделкой.
Каждую ночь Она, с едва теплящейся надеждой, шла на остывающий балкон и высматривала среди мигающих звёзд одну, единственную, которая светит не ярче и не тусклее остальных, но чей свет Она сможет почувствовать, чей свет Она сможет собрать в сложенные лодочкой ладошки, коснуться его губами…

А утром Она, проснувшись, шла к зеркалу.

* * *

Не было силы, способной донести до Неё голоса людей.
Не было силы, способной донести до Неё то, чего Она ждала.

Были лишь слова ветра, чей голос становился ночью печальным и едва слышным…
"Имя тебе – Ожидание…"