Кленовый Лист

«- Не люблю осень...»

За окном неспешной походкой идёт её высочество Осень - молодая, но неуклонно с каждым днём стареющая принцесса в наряде из жёлто-красно-зелёных кленовых листьев...
Я смотрю на неё из своего окна и немного грущу о том, что она идёт своей дорогой, под руку с безжалостным и невозможно педантичным Временем, и нет никакой возможности ни остановить её, ни задержать несмелым вопросом, глянуть ей в глаза, застыть от невероятной красоты и высоты...
Я знаю, что Осень уйдёт - и унесёт с собой четверть года моей жизни, унесёт лёгкую, светлую грусть, которая приходит благодаря ей на смену тяжёлым и мрачным мыслям...

«- Слишком холодно...»

Утро. Дом, ставший мне временным пристанищем, выпускает меня из пасмурного, но тёплого подъезда в тихий двор.
Я спускаюсь по бетонным ступенькам, и застывший морозный воздух подхватывает звуки моих шагов, поднимает выше, выше, пока они не растворятся в машинном шуме столицы, не утихающем ни на миг...
...Мои два спутника в прогулке по парку лёгким, быстрым шагом, так незаметно съедающим дорогу, - это стук сердца и облачко пара, которым становится моё дыхание...
А над моей головой, в нескольких километрах - облака... Как всегда, складывающие в моём воображении постоянно меняющиеся образы, картинки и даже фразы.

«- Этот пронизывающий ветер...»

Шаг за шагом я растворяюсь в окружающем меня мире… Прикрыв глаза, вслушиваюсь в шорох красно-желтого ковра из листьев, в шум ветра в ставших жёсткими ветвях деревьев, со своей высоты снисходительно-задумчиво смотрящих на меня.
Я стою на берегу небольшого пруда и смотрю на зеркально-гладкую поверхность воды, вдруг покрывающуюся складками – по прихоти осеннего ветерка, блуждающего между деревьев. Иногда мне кажется, что он что-то хочет сказать мне, или о чём-то напомнить, и я вот-вот пойму его…
…Но я… – всего лишь… Человек…

«- …и бесконечный дождь…»

В квартирке, приютившей меня, темно и пусто. Её содержание не интересует меня; единственное, из-за чего я здесь, это… Это перестук капелек о жесть балконного навеса, иногда складывающийся в причудливую мелодию.
За окном идёт дождь… Осенний ночной дождь, меланхолично-философский, загоняющий припозднившихся загулявших граждан ютиться под автобусные остановки, магазинные навесы и бесчисленные мосты через две столичных речки.
Дождь умывает город, стряхивает пыль с домов и раздражённость с людей, течёт ручьями по асфальту и задумчиво отражает небо лужами, которым скоро, уже очень скоро предстоит покрыться тонкой плёнкой льда, которую так любят раскалывать гуляющие под присмотром молодых мамаш маленькие дети в резиновых сапожках.

«- Нет, осень – не для меня.»

Люблю ли я это время года?
А может быть, это просто из-за того, что я начинаю жить?
Чтобы избавиться от мусора, мне пришлось избавиться от себя, от своего дома, от своей жизни. Я сжёг мосты, и теперь я – свободен… Если, конечно, от меня что-то осталось.

Каждый из нас, прощаясь с чем-то, прощается с какой-то своей частью, исчезающей безвозвратно…
Когда мы прощаемся с Домом, то внутри нас, со стенки нашего сознания исчезает картинка Дома, как будто гаснет кинопроектор: не стало Дома – не стало его проекции…
Когда мы прощаемся с людьми – в нас исчезает и та часть, которая была нашим к ним отношением: любовь или ненависть, зависть или радость за них…
Мы прощаемся с людьми и вещами, с мусором и ценными вещами, которые, вообще-то, тоже мусор.
За ними остаётся тонкий шлейф воспоминаний, растворяющийся в повседневной суете, в рабочих буднях, затираемый новыми воспоминаниями о новых расставаниях.
Всё можно оставить…
Всё можно забыть.

Только остаётся что-то за рамкой, сделанной из наших эмоций.


Что-то неуловимое, призрачное…
Становящееся ярче и ближе, ощутимее,
когда
по планете Земля
неспешно шагает
её величество
Осень.