Ход Пешкой

Скучный выдался сегодня вечерок.
В комнате тяжёлым воздухом повис сегодняшний сон, швырнувший меня к людям, котрых я не хотел бы видеть, к мыслям, с которыми мне не по пути.
Я выхожу на балкон.

С шестнадцатого этажа открывается отличный вид на Москву. Поток машинных фар в одну сторону и габаритных огней в другую течёт по артерии столицы. Ленинский проспект...

Зажигалка выбрасывает стрелки искорок от кремня, её танцующий в порывах ледяного ветра огонёк превращается в тлеющий уголёк на кончике сигареты и исчезает. Мой выдох мешается в пар и дым...

Передо мной, в полсотне метров - другая шестнадцатиэтажка. Мой взгляд, вязкий от усталости прошедшего дня, скользит по окнам. Я вижу...


Я вижу в одном из окон напротив темноту и вспышки с трупно-голубого экрана телевизора. Я не вижу сидящего перед ним человека.
"Второсортный боевичок. Что там по другим, интересно. Где пульт?.. Где, чёрт побери, пульт?"

...В освещённой кухне где-то в районе шестого этажа снуёт женская фигурка. На табуретке сидит, болтая ногами, мальчик лет восьми.
"Ещё чуть-чуть соли... Чего у меня сегодня с плитой? Надо будет электрика вызвать на этой неделе... Нет, на этой не могу.. Может, на следующей? А где, интересно, Володя шатается.. Рабочий день-то давно кончился..
Блин.. Пригорело..."

...Мой взгляд падает на окно напротив моего. В плохо освещённой комнате за столом сидит мужчина в деловом костюме и вертит в руках стакан, один из тех, в которые наливают виски.
"Ну и денёк... Эта сучка звонит мне и заявляет, что у неё неотложные дела... А, чёрт с ней. Главное - завтра заключить этот треклятый контракт с Геанойлом, а дальше можно будет позволить себе немножко расслабухи. Кроме того...
Да где ж эта.. .. ?.."

В левой части дома, в районе десятых этажей перед клавиатурой склонился мужчина, теребящий подбородок и изредка касающийся клавиатуры. Рядышком лежит белый лист бумаги...
"Хм! Интересно... Если здесь сделать рекурсию, это будет просто обалденное решение! Надо подправить конец цикла, а вот здесь... Попробую заменить значение переменной на обращение к послерекурсивному сегменту..."

Тёмное зашторенное окно, залитом тускым светом ночника. Ветер, ворвавшийся в форточку, приподнимает на мгновение занавеску, и я вижу две фигуры, объятые, как пламенем, жарким движением...
"Олька... Я... О, господи!.. Олька..."

Правая часть здания. Кухня восьмого этажа. Друг напротив друга сидят молодые мужчина и женщина. Они о чём-то беседуют, водят пальцами по книге, лежащей между ними. Похоже, это атлас...
"Янк, если нам повезёт и мы сможем раздобыть билеты в Финляндию, то это правда отличный способ провести новый год... А насчёт Италии ничего не могу сказать, но по-моему..."

Мой взгляд привлекает моргающие сине-красные мигалки реанимационной машины на Ленинском проспекте, за пару километров от моего балкона.
"О, Боже, как больно... БОЛЬНО..."


...Я бросаю окурок. Тот, очертив дугу, скрывается за кромкой балкона и исчезает из поля моего зрения. Наша с жизнью шахматная партия продолжается.

Слон С4 бъёт пешку на F6...


_____
13.11.2001