Ветер-Ветрило

 Лежу в темноте. Не то сплю, а не то грежу или бредую – один черт. Темно до того, что перед глазами начинают скакать белые мушки. Из стороны в сторону, вокруг головы, по лицу – вот ведь насекомые. Ночь темная. Мысли спотыкаются, падают, доходят до головы изрядно проряженные и уже непонятные. Эхм.

 Периодически булькает батарея. Давно подозреваю, что сосед снизу, редкостный нудило и пережиток, впаял от нечего делать у себя трубку и булькает в нее остальным назло. Дверь бы ему спалить - да мараться не хочется.

 У Коляна, соседа справа и невредного, в общем, мужика, весь день воет собака. Барбос барбосом, ушанка на трех ногах, а голос что твоя баскервилли. Маленьким зовут. Покормил бы что ль Маленького. Или погулять сводил. И не жалко зверюгу мучить. Завтра скажу ему.

 Будильник, враг, тикает басаевским фугасом и медленно ведет дело к побудке. А ведь не спал еще. Минут сорок назад в гостиной закричал блаженно телефон. Совсем одурели – два ночи. Имею я право на личную жизнь, в конце концов? На это из подсознания высунулась здоровенная дуля, нарезала пару кругов вокруг носа и самоликведировалась, оставив меня в неприятной обиде на себя и на весь счастливый мир.

 Вспомнил Ленку. Поворочался вокруг своей оси, поподкладывал руки под голову и под подушку, почесал коленку. Зря я вспомнил Ленку. И так сна нет, а еще она. Вспомнил весь день. Ну не весь – вру. Вспомнил досконально все наше сегодняшнее общение. И что бы это значило? Плюнул про себя. Начал ритмировать дыхание и отключать логические цепочки. Медитация перед сном – что может быть гаже. Разве что медитация вместо.

 За окном дует ветер. Жалобно дует и норовит пробраться в комнату через неплотно притворенную форточку. И зачем ему это? Дул бы себе мимо…

 Час назад пробовал читать и пожалел. Отложил «Пятую гору» на стол и до завтра. Не идет аж до тошноты, хотя вообще Коэлью люблю. А тут так… Хотел сходить покурить – заломало вставать. Клиника…

 Затхло как-то вокруг – не то что б сейчас, а вообще… люди надоели, от музыки мутит, от компа – аллергия. Что со мной? Скажите, доктор, это старость? Нет, больной, это дурь…

 Ветер упорно не идет прочь – начал стучать в окно снегом, тихо и часто. Уйди ты, христом-богом прошу… Лети, поиграй с афишами, кремлевскими звездами, метнись к низким облакам-тучам и посмотри, как дышит сотней выходов метрополитен, как клубится над дырами в земле собравшийся в недрах за день в промышленных количествах пар-выдох. Только не мешай мне депрессировать. Такая удачная ночь.

 Сверху упало. Что можно так уронить, а? Помнится, нижний гадлон-рукодельник как-то спросил, кого я всю ночь с кровати сбрасывал черепом об пол, и не убилась ли детя? А я что… я в кота тапком швырялся пол ночи – он ходил и требовал фана, нетерпеливый организм. Хорошо хоть сейчас дрыхнет.

 Ветер нагло пялится на меня сквозь стекло, кажется, с укоризной. Достал и убедил. Встаю, иду к окну, открываю… заходи… 


 
 А это не ветер – это сон.