Женское счастье

Ты вскакиваешь в четыре утра, боясь проспать будильник. Заглатываешь всухомсятку бутерброды... Пьешь кофе. Потом час мечешься перед зеркалом, не зная, что надеть...
Очертя голову мчишься к метро, подскальзываешься, потому что только что прошел дождь... Но, благо, удерживаешься на ногах и несешься дальше – вниз по эскалатору, хотя до назначенного времени целых четыре часа, ехать минут тридцать... Тебя буквально выносят на нужной остановке, ты запрыгиваешь на эскалатор и вылетаешь на улицу... Видишь цветы и не можешь удержаться. Выкладываешь упитанной тетушке всю стипендию и мчишься дальше – на Красную площадь, растегивая на ходу пальто, и прижимая к груди не слишком-то пышный букет...
Еще издали ты замечаешь толпу и понимаешь, что протиснуться вперед почти невозможно. Но ты все же пробираешься сквозь них. А они такие же как ты – молодые девушки, падающие в обморок от чувств... И вдруг ты с удивлением замечаешь, что все они плачут, а ты нет. Потому что слез и истерик уже не осталось.  Ты полагаешь, что будет так, но все иначе. Ты ждешь его наравне со всеми. Ты опасаешься, что у тебя уже сломано одно, два, а может быть, три ребра, потому что девушки падают в обморок или рвуться вперед... Ты не чувствуешь ног, ты не можешь дышать, ты не можешь кричать, но кричат они... Они стонут и падают в обморок снова...
И вдруг раздается голос, говорящий о том, что он – не придет... Прастранство мгновенно пустеет. Ты чувствуешь пустоту. И измученная до слез, еле стоишь на ногах. Потрепанный букет летит в огромную черную лужу. А ты вытераешь руками лицо, ты приходишь в себя. Ребра, наверное, сломаны, но ты не чувствуешь боли. Ты готова вернуться назад, но вдруг понимаешь, что он - то все еще -там! В том здании, из которого он не захотел выходить!
Ты врываешься в холл, проносишься мимо охраны... Ты знаешь, он где-то здесь... в каком-то из номеров. Ты не можешь его не найти. И ты несешься по коридору гостиницы «Россия», бросаешься к каждой двери и, замечая знакомое имя, стучишь что есть сил... Дверь распахивается и ты улыбаешься так, будто видишь ангела, хотя на самом деле, все почти наоборот. Да, это действительно он, только сонный, недовольный, с недельной щетиной... Но тебе все равно, во-первых, потому что ты его наконец-то нашла, а во-вторых, охрана тебя вот-вот настигнет... Ты закрываешь дверь, и понимая, как ты иcтоскавалась, бросаешься на него так, как скандальная Лолита бросилась бы на Гумберта Гумберта... Ты целуешь его и даже не чувствуешь слез. И он поддается, наверное, потому что ты женщина. Но отнюдь не потому что единственная... Но ты знаешь, ты чувствуешь, что это совсем-совсем другое, ты знаешь, что это – объятия любимого мужчины, а не тиски ублюдка, который насиловал тебя в общаге... Объятия любимого мужчины – это и есть женское Счастье, несмотря на то, что он сонный, агрессивный, небритый... Несмотря на то, что он совсем тебя не ждал... Несмотря на то, что он тебя впервые видит, и даже несмотря на то, что ты помешала ему сидеть в одиночестве.
Несмотря на все это вы несколько часов подряд занимаетесь любовью, да так что простынь к спине прилипает... Теперь-то ты понимаешь, что женское счастье еще и в том, что ты лежишь под ним расслабленная и чувсвуешь себя женщиной... В какой-то момент тебе даже кажется, что ты нужна ему, больше, чем кто-либо, но он не произносит ни слова. И вовсе не потому что вы говорите на разных языках, а по какой-то другой причине, тебе не известной...
Ты покидаешь его ранним утром. Ты счастлива, как пятнадцатилетняя дурочка, падающая в обморок от эмоций.
Ты выходишь на Красную площадь. Идешь пешком сначала до иститута, потом до работы, и домой приезжаешь лишь в десятом часу... Понимая, что ты двое суток не ела и не спала, что у тебя сломаны ребра, что ты безбожно устала... Но Счастье, по всей вероятности, требует жертв.