Муки Творчества Или Охота За Неуловимым Тархуном

Делаем крючочек не торопясь, линию проводим медленно. Это начало пути. До самого конца и финальной точки. На бумаге. Ручкой. Еще непонятно, что получится, но уже ясно, что буква. Кажется "к". Но я еще не решил. Возможно, это будет, ну скажем, "щ". Хотя слов, начинающихся с буквы "щ", очень мало по сравнению со словами, начинающимися на "к".  Зачем так сразу ограничивать пути развития сюжета? Срочно делаю вид, что буква в середине, и все так и задумано. Хотя, ладно. Все еще можно передумать. Она вообще может быть в конце. Зато решительно отметаю "ш", "ы", "ъ". Они с "щ" точно состоять не могут. По крайней мере, по соседству. Вытираю о штаны влажные от волнения руки и закуриваю сигарету. Волнуюсь. Потому что писать - не радио слушать. Напряженно морщу лоб, вздыхаю и верчусь на стуле. Сложный какой рассказ выходит. С буквой "щ" вначале. Но вспоминаю, что и Пушкину было не сладко. Это воодушевляет. Не я один такой. Подпитанный этой мыслью с творческим видом заношу ручку над листком. … Щ…. Проклятая буква не желает продолжаться никак.  "Ага!", - говорю я себе, пытаясь обмануться, - "Щука!". Тц. Хрен. В смысле, не щука. Ну я же не для ихтиологов-рыбаков пишу. В гораздо более общем смысле делаю - для Людей. По той же причине не проходит и щенок. Love story для зоофилов - слишком мелко. Вероятно, думаю, надо как-то взбодрить себя. С этой мыслью окрыляюсь бутылкой пива, но при этом тяжелеет голова. То есть настоящий парадокс выходит, как в анекдоте про мальчика с пятью яйцами. Зато буква Щ уже не так нагло и независимо торчит на листке. Вроде как даже милее стала. И вообще, оригинальное и сильное начало - залог успеха у редактора. Как сразу Щ на глаз напирает! Так что овчинка выделки стоит. Обхватываю голову руками и шевелю губами. То есть языком: "щ-щ-щ-щ…"… Может быть, "вещь"? Не оригинально. Столько хлама уже понаписано. Деньги, бабки, бабы, тряпки, вещи…Нет, если хочешь войти в Аналлы, надо поднажать. Скрупулезная и кропотливая работа. Решено вернутся к своему любимому приему. Не торопясь провожу крючочек от хвостика "щ" и замираю в экстазе... Вот он - зародыш и ab ovo! И так  - до самого ad libitum! Снимаю творческие судороги второй бутылкой пива. Кладу голову на листок и скосив глаз с нежностью поглядываю, как грациозно щ тянется лапками к краю листка. ... Миленькая моя…Устанавливаю кончик ручки на похотливый хвостик и зажмурившись делаю неуловимое и решительное движение…. Да! С трепетом приоткрываю глаз… щ… а… "ща"! Боже! Роща? Итак, утро, птицы, лес. Тьфу, пропасть, в смысле, роща. ОНА. В смысле, женщина. Недурна собой. Солнце сквозь ветви. А за деревом - он. Драма. Нет, конец будет счастливый. Птицы, ветви… Ветви… Ну мха еще немного… Камни… Э… Н-да… Птицы… Щебе-бечут… Тц…. Паустовский. Ну и на хрена мне эта роща?… Роща-роща… Теща… Сумрачно икаю. Ага, по лесу идет он. А за деревом - теща.  Конец, очевидно, не счастливый. Теща-теща… Дать леща. А потом - стрекача. Погоня. Стрельба. Машинально открываю следующую бутылку.  Очевидно, надо больше динамики. С чего я, собственно, зациклился на существительных? Вот же! "Трепеща"! Значит, трепеща он стоял за деревом… Опять этот лес… Ну хорошо, он… она… Трепеща они стояли с трепетом прислушиваясь к шагам тещи, удаляющейся в сторону рощи. А-а-а, щтоб тебя!! … Клеща! Энцефалитного! Но еще сонного после зимней спячки! …Причем, треща. Треугольник, твою мать, любовный. Тяжелым взглядом протыкаю листок. Делаю ментальное усилие. … "Полоща"… "Полоща на ветру юбкой, за деревом притаилась девушка-шалунья".  Ну вот! Как все просто. Тут тебе и динамика, и обещание несбыточного, и напряжение момента, которое велико. И дерево, безусловно, таит в себе опасности. Того же клеща, к примеру. Надо только посильней надавить на динамику. Ага, а сзади, трепеща, крадется... Нет, не теща... Мужик. Российский Тарзан. А в руке - Тархун. Мужлан решил шалунью очаровать и покорить своей предприимчивостью. Причем, не спеша. Действительно, чего спешить-то? Девушка укушена клещом и уже оцепенела.  Только юбка и плещется на ветру. И вот, значит, когда уже предприимчивый Тархун, то бишь Тарзан, неуловимо близок, появляется теща. Тоже не спеша, поскольку тоже укушена и ноги уже отнялись. Интересно, а если теща есть, то, верно, где-то и супруг рядом ползает... С трудом разлепляю веки и смотрю на листок. Мать-перемать! Ничего не написал! Это ж я все же забуду так. Ну вот, значит, э-э-э... "ща"... Что?! Что я хотел написать?!!... Господи... Опять... С ненавистью гляжу на "щ"... Бож-жешь, мо-о-ой...