Сезон охоты

Темно. Осень. Утро. Темно. День. Темно. Вечер. Темно. Ночь. Тесно в кровати. Мысли выплескиваются на подушку. Рядышком садится дама в черном, нежно улыбаясь. Изо рта ее струится сероватый мрак и дымкой устилает мою бедную голову.  Я ловлю ее руку своим сердцем и бьюсь им о костяшки пальцев. Щедрая морщинистая рука, полная старых мыслей и нереализованных желаний. Я говорю ей: «еще не...». Она продолжает ласково улыбаться и говорит: «никогда». Возразить невозможно. Устоять перед обаянием, перед убаюкивающей безысходностью добрых прикосновений... Мысли – тщетно. Мысли – стук-стук-стук. Сердце – бом. За окном – луна. Полная красивая недостижимая сука, предназначенная каким-то идиотом для воя и смятения чувств прочих идиотов. Я думаю разорванными кольцами и замкнутыми прямыми. Дама-гостья одобрительно кивает и периодически сжимает руку. А вторая рука уже в моей голове. Она ловит пальцами мысли и посылает их вперед-назад, вперед-назад. Я утыкаюсь носом в ворох истлевшего и умершего. Баюкаю безносые скелеты и потускневшие миражи и... Доброе утро. Я встаю. Я судорожно передергиваю дробовик своих желаний. Я сильный. Я их найду. Все эти добрые, славные, желанные, милые, сладкие вещи. Они не скроются от меня. За ночь я набрался сил. Я не один. Я ощущаю незримое присутствие, поддержку и ободряющее  пожатие обеих рук. Осень... Сезон охоты открыт... Я их найду…