Не рвите штаны на заднице

Наверное я поступил правильно и ушёл в себя – там было тихо и спокойно.
С два десятка идиотских мыслей, разбившись по парам, о чём – то шептались в бесконечных тёмных коридорах, а я с удивлением взирал на них, не понимая почему они не соберутся вместе и не родят хотя бы одну стоящую идею…
Вот пробежал маленький маразм, который я когда – то написал на измятом клочке бумаги, впопыхах вырванном из общей тетради в клеточку. Странно. Я и понятия не имел, какой он жалкий и незначительный. Когда – то он представлялся мне эпохальным произведением, тянущим на Нобелевскую премию, нежели убогим зарифмованным бредом. Забавно… Ведь так хотелось родить первоисточник…   
В поисках этой девственной материи я и потерял уверенность в собственных силах. Уже невозможно вспомнить когда я поднялся (упал?) на ту ступень, с высоты (в низине?) которой и перестал всерьёз воспринимать других, а потом и себя.
Порой мне кажется, что на моём «шестисоточном» огороде прорастают исключительно иррациональные зёрна, дающие исключительно иррациональные плоды. Радует одно, что хоть эта закономерность, является обычным следствием, а не очередным исключением из незыблемого правила прорастания агромыслительных культур…  Далее следует сбор урожая, с обязательной «закруткой» запасов на зиму, кои я и потребляю в холодное время года. Было бы чему удивляться, но организм перерабатывая  в себе иррациональные плоды, незамедлительно посылает вторичные сигналы в мозг, а тот, в свою очередь, порождает порции иррациональной дряни. Круг замкнулся. Время снова перекапывать огород и засаживать его семенами…
-Посмотри на соседей, - ко мне незаметно подкралась плюгавая мыслишка. Она теребила трясущейся рукой остатки волос на голове и нагло подмигивала.
Я посмотрел. Соседи занимались тем же, что и я – собирали урожай.
Ближе всех ко мне находился жирный прапорщик. Его оголённый торс вызывал отвращение, а рваные спортивные штаны – трико – улыбку. Он сттоял раком, вырывая руками очередной сорняк, но потом заметил мой отсутствующий взгляд и с громким «кряком» разогнулся.
-Что? Не работается? – ехидно спросил он, вытирая потной грязной рукой свой лоб, а затем и губы. – Жарковато сегодня. Это да.
Я отвернулся. Глаза закрылись.
-Эй, лентяй! – на этот раз, голос звучал откуда – то из – за спины. – Что зимой – то жрать будешь?
Оборачиваюсь. Открываю глаза.
Прораб, так нахально окликнувший меня, смеется в открытую.
На его участке совсем нет огорода. Так, разве что пара коротких грядок с уверенностью и тупостью. Для него это главная еда…
Львиную же долю «шести соток» занимает недостроенный, но уже громадный дом.
Стоя на третьем этаже, прораб мешает в корыте «мудрость отцов и дедов», тем самым, подготавливая раствор для кладки кирпича.
-Зачем тебе всё это? – я кричу, потому что мой сосед высоко.
-Меня так учили! – отвечает он и подаёт знак крановщику. Тот медленно опускает плиту - перекрытие…
Я жду. Я чувствую. Нет, я знаю. Знаю, что прораба больше нет. Он состарился и умер. Пришло его время. Его так учили…
-Чего стал здесь?! – пафосная мысль пролетела над головой, чуть не стукнув меня по макушке. Она вцепилась когтистыми лапами за толстую ветку ближайшего каштана и посмотрела на меня жёлтыми глазами.
-Просто… - я заикаюсь.
-Просто ты дурак! – перебивает меня эта стерва. – Ты смог дать мне жизнь, но не смог дать желание ею воспользоваться!
-Это не в моих силах, - робко оправдываюсь.
-Тогда лучше пристрели меня!
Вызов брошен. Нащупываю в кобуре пистолет, прицеливаюсь, спускаю курок… и комкаю очередной лист формата А4.
-Дрянь! – слышу из корзины для бумаг. – Слабак!
-Это ты дура! – не могу сдержаться и кричу. – Я имею право! Я тебя породил!
-Тоже мне, Тарас Бульба нашёлся…
Вот опять. И это было…
Когда?
Зачем?
Где?
Где то несыгранное, ненаписанное, настоящее?
Каков критерий истинности у современности?
Бывают ли правы юные оболтусы, которые слишком молоды, что бы жить?
-Как тебе сказать.. – седой, но удивительно подвижный старичок вприпрыжку шёл мне навстречу. – Это ведь совсем несложно.
-Думаешь? – я недоверчиво заглянул за край этого бездонного человека.
-Знаю, - прямо ответил он. – Не пытайся понять. Просто почувствуй и поверь.
-Чему?
-Тому, что говоришь правду. Не обманывай себя.
-Я никогда…
-Ты всегда  - отрезал он и медленно расстаял.

P.S. У прапорщика на заднице лопнули спортивные штаны, но он все равно продолжал рвать сорняки на поле, где кроме них ничего не росло…

8. 01. 02.
Андрей.