Находка

Многие дни я потратил в библиотеке , исследуя произведения битников. Уже который день погода приятно удивляла жителей небольшого портового городка и мне было почти стыдно , что я так и не воспользуюсь ее дарами , а вместо этого посвящу редкие солнечные дни копанию в древностях. Но тяга к изысканиям оказалась сильнее тепла и щедрого солнца . Хотел я этого или нет , но "американские хулиганы" возымели надо мной жесткий контроль и я с упоением читал их произведения . Моей самоотверженной и в чем-то глупой тягой должен был восторгаться весь университет  .
Властвовал поздний вечер , а я все был на своем "посту" , уставший и довольный расхаживая между молчаливых рядов книг . Читальный зал почти пустовал , только в дальнем углу сидел за книгой грузный седой редактор местной бульварной газетенки , очевидно решивший посвятить час своей жизни высокому чтению . Его обвисшие щеки напоминали бульдожьи брыли . Этот нездоровый ассоциативный ряд продолжал мясистый нос и тяжелый двойной  подбородок . Очевидно , ему суждено было родиться на свет породистой собакой из тех , что являются культом  одиноких старушек и скрашивают им унылые тихие вечера наподобие этого ; ан-нет , что-то пошло наперекосяк , и вот перед нами сидел средний редактор средней газеты , вместивший в себя  собачий дух , который словно просился вылезти наружу и показывал всем  свое животное естество . Человек-собака , даже не подозревая о том , что его жизнь за несколько секунд обрела новое качество в моих глазах,  спокойно читал "Пейзаж , нарисованный чаем " Павича . Я несколько удивился , потому что все известные мне средние редакторы средних газетенок обычно предпочитали "Хазарский словарь" , причем именно женскую версию , словно прочтение этого варианта могло открыть для них что-то новое , какой-то секрет женского характера . Только "мужской" и "женский" мало чем отличались друг от друга.
Оставив редактора наедине с Павичем , я направился в сторону выхода, как вдруг краем зрения увидел на одном столе белый , беспризорный лист бумаги . Превозмогая желание отправиться домой и не тратить время на глупости , я подошел к столу и обнаружил , что лист во-первых был испещрен черным бисером текста , а во-вторых , под него было подложено еще несколько распечаток . Взглядом знатока я зафиксировал весьма редкое сочетание параметров шрифта : то был NewBaskercvill , шириной где-то в пять миллиметров . Текст был отформатирован по всем правилам верстки . Я прочел выделенное жирным название . Среди яркой белизны вызывающе красовалось слово "Валюша" . Валюша . Оглядевшись , я  пытался  найти хозяина распечатки , но узрел только моего среднего редактора , да тускло светящийся столб пыли , годами наблюдающий за читателями . Я положил находку в сумку рядом с книгами известных грешников Уильяма Берроуза и Гинзберга . "Валюша" должна была быть чем-то особенным . Мне так казалось и именно поэтому я не прочитал текст сразу и решил оставить его на десерт .
Ровно в девять вечера мое большое и белое  тело вышло из храма знаний с текстом неизвестного происхождения . Курортный городок обдал тело плачем чаек , острымии запахами семейных ресторанчиков и светом витрин . Тело исчезло в темноте зеленых аллей и очень узких улочек между частными владениями богачей .
Придя к себе домой , я сварил кофе , достал из сумки книги и найденный мною текст . Случайные находки редко баловали меня , и уж совсем редко каким-нибудь образом относились к искусству . Только однажды , на рассвете своей жизни , когда мне было двенадцать лет , я нашел у отца в шкафу завезенную  контрабандой книгу с загадочным названием "Кама Сутра" , однако то была скорее ненужная случайность , не оставившая в моем мозгу никакого отпечатка , зато приятно сказалось на других местах . Нет , я ждал ключевой случайности, той случайности , о которой писал Милан Кундера в "Бессмертии", внесшей бы новый эпизод в скучное бытие студента филологического факультета . Поэтому можно сказать , что "Валюша" была у меня первая .
Зазвонил телефон . Из трубки потек до боли знакомый сальный голос .
- Тунин , это ты ? - спросил я .
- Да , привет , старик . Как жизнь молодая ?
Тунин был грозой университета , единственным человеком , способным на дружеской вечеринке пить цистернами пиво и при этом цитировать "Иллиаду" , причем в оригинале ; кадрить одновременно двух прекрасных дев и рассказывать при этом неприличные анекдоты пьяненьким друзьям ; во время подготовки реферата он мог спокойно подписаться на лист рассылки с Subscribe.ru , проверить на рамблере почту , скачать пять мегабайт свежего софта с какого-нибудь warez.com и не допустить в тексте ни одной фактической ошибки . Он дружил с деканом и порой часто извлекал из этого пользу . Он был душой любой кампании . Он раздражал меня и весьма в этом преуспел .
- С жизнью у меня все в порядке . Но почему ты звонишь так поздно ? у меня уже нет сил на разговоры . Извини, приятель ,перезвонишь завтра .
Я повесил трубку и пошел пить кофе . Действительно ,  у меня не было сил . Улегшись на диван , я начал читать "Валюшу " .Текст этот почти полностью оправдал мои ожидания , хотя и показался местами негармоничным и аляповатым . Но я относился к нему скорее как к случайности , знаку Случая , поэтому мне сложно было судить его с  объективной точки зрения , судить именно как произведение . Текст словно выпадал за ту грань , когда его можно отнести к реальности , но еще можно было найти на столе . Предлагаю читателю оценить этот рассказ , не имеющий ко мне никакого отношения .

РАССКАЗ , НЕ ИМЕЮЩИЙ КО МНЕ НИКАКОГО ОТНОШЕНИЯ .
"ВАЛЮША"
Мама мыла раму. Мама наклонилась и  посмотрела вниз. Голова мамы закружилась и она полетела,касаясь резиновыми перчатками подоконников семи нижних этажей. Моя мама и я жили на восьмом этаже девятиэтажного блочного дома. Я стоял у распахнутого настежь окна и смотрел вниз. Какая жалкая и маленькая в этот миг была моя мама.
Утро было прохладным.Весна наступила , но только по календарю. Март заканчивался, снег постепенно таял, оголяя все "прелести", спрятанные под ним. В воздухе дрожала та неуловимая тревога, которая была присуща только ранней весне.
Моя разбитая шестерка еле тащилась на второй передаче, преодолевая вместе со мной очередную "пробку". Монотонность движения убаюкивала,весенний воздух вперемешку с выхлопами просачивался сквозь приоткрытое окно,я ехал на работу.
Больница, где я проводил половину всей своей холостяцкой жизни была не просто больницей. Это был госпиталь. Но и госпиталь был не военным ,где лечились раненые солдаты и офицеры . Нет , здесь обитали и залечивали свои старые болячки инвалиды войны. Это были старики ,которых осталось совсем немного, их можно было пересчитать по пальцам. Но они жили и каждую зиму ложились на "обследование". Здесь они общались друг с другом , сплетничали, обсуждали свои диагнозы, сравнивали, радовались, когда анализ был лучше чем у соседа. Здесь о них заботились, их лечили, с ними разговаривали. Они были нужны.
Я с детства боялся вида крови. Когда в пятом классе балбес и двоечник Пашка Ткачук заехал мне в нос обледенелым снежком и кровь текла ручьем, а перед глазами полыхали зарницы,я не чувствовал боли. Меня сковал животный страх от вида собственной крови. В душе я был трусоват и мама всегда говорила, что лучше бы я родился девочкой,было бы легче в жизни. Что она имела ввиду я так до сих пор и не понял.
Но врачом я все-таки стал. И не последним, если верить больным и коллегам.
  Мне никогда не хотелось стать космонавтом или летчиком. Я хотел учить детей. Цель была довольно банальной,я бы сказал даже девченочьей. Поэтому, на уроке по литературе в сочинении "кем я хочу стать", я нагло соврал, что буду врачом, а если быть точным, то хирургом.
Когда моя мама мыла окно на кухне и, заглядевшись вниз, упала с восьмого этажа, у меня пропало желание учить детей, мыть окна, ходить в магазин за хлебом. У меня пропало желание жить. Мы жили с мамой вдвоем в маленькой чистенькой квартирке.Отца я не помнил, лишь смутные детские воспоминания выкраивали иногда высокого мужчину в черном дверном проеме. Я не помнил его лица, я лишь помнил тонкий силуэт маминой фигурки, прислонившийся к дверному косяку. Мама плакала. Я не хотел видеть маму плачущей и прикрыл голову подушкой, а когда стало нечем дышать и я открыл глаза, то высокого мужчины в дверном проеме уже не было. Был лишь черный пямоугольник двери и мама, стоящая рядом.
Моя мама была удивительным человеком. Там, где она появлялась, светило солнце. Именно так. Все ее любили. Я был мал и глуп ,чтобы понять причину этой к ней любви. Да особенно и не задумывался над этим. И только через многие годы,когда моя мама улетела на небеса (а я ни капельки не сомневался, что отправилась она именно туда), я понял причину ее необыкновенности. Она жила на этом свете только ради меня. Любила всей своей нерастраченной любовью только меня. И даже в тот страшный день, когда она мыла то злополучное окно, мама хотела устроить для меня праздник-день окончания школы."Все должно блестеть!"-говорила она. Ее сын закончил школу! УРА!
Я работал хирургом в госпитале для стариков. Старики все были разные со своими причудами, капризами, инфарктами, ревматизмом и сахаром в моче. Но я их по своему любил и они платили мне тем же. Каждое утро, заходя на отделение,я отключался,забывал о жизни вне больницы,я становился доктором.
Работала на нашем отделении медсестра Валюша. Никто еЈ по другому и не называл. Старички ее обожали, врачи уважали, а другие медсестры в душе завидовали. Валюша была профессионалом. Уколы она делала так, что больные даже не замечали. Халатик на ней сидел безукоризненно, шапочка хрустела от крахмала, вся она сияла и улыбалась,как будто рядом были не старики-инвалиды, а по меньшей мере бравые офицеры. Когда утром Валюша заходила в палату с градусниками,все, как по команде, открывали глаза и глупо улыбались. Она давала команду "Мальчики , прикрылись! " и открывала настежь окно, чтобы пустить побольше свежего воздуха и разрядить старческую атмосферу. Все послушно натягивали одеяла до подбородков и дышали.
"Как спали, мои хорошие? Как здоровье? Быстренько меряем температуру, моемся - и на укольчики!" Это были обычные фразы, но действовали они на мужчин безотказно. Валюша знала, что никто из медсестер особо с больными не общается, да и кому хотелось за жалкие гроши из кожи вылезать. Все равно никто не оценит. А Валюшу ценили. И она это знала.
Палата N9 была особенной. Во первых, ее обитатели считали себя чеховскими героями и не сомневались, что девятка была кем-то специально перевернута вверх ногами.
Во-вторых, в этой палате  практически  каждый год собирались одни и те же обитатели . Ложились они сюда каждый год, по окончании дачного сезона и всю зиму находились на государственном обеспечении. Прямо, как в санатории.
В-третьих, палата N9 находилась у самого поста медсестры Валюши.
И последнее,чем она была примечательна:   в ней лежали два Ивановых. Один из них был Николай Егорович Иванов, другой - очень экзотическая личность - Иван Иванович Иванов. Оба были приблизительно одного возраста, что-то около 75 лет. Первый был из крестьян, сухой поджарый мужик, с напористым, прямолинейным характером  Говорил всегда то, что думал, мог и рукой приложить. Второй Иванов был из интеллигентных евреев. Во время войны ради своей безопасности, сменил фамилию на самую распространенную в России, и остался жив. Хотя внешность явно не соответствовала записи в паспорте. Был Иван Иванович невысокого росточка, миловиден лицом, с белыми седыми волосами. Его врожденная интеллигентность не позволяла вступать в полемику с соседом, который придирался к нему из-за любой чепухи и частенько подкалывал. Взаимная неприязнь двух Ивановых была вызвана любовью к Валюше. Влюблены они были давно и не питали особых надежд на взаимность, но если медсестра отдавала кому-то предпочтение, другой считал себя оскорбленным.
  Соседи по палате снисходительно улыбались, а кавалеры, как два старых петуха, обхаживали молодую возлюбленную. Медсестры шушукались и язвили, больные сплетничали и ждали развязки.
Я относился к Валюше с симпатией и профессиональным интересом. Мне было непонятно, что удерживает здесь эту девушку. С ее руками и внешностью она могла и в институт поступить и замуж удачно выйти. Когда я заговаривал с ней на эту тему, девушка загадочно улыбалась, пожымала плечиками и говорила : "Илья Андреич , хорошие работники везде нужны. А может я продлеваю жизнь старичкам ?"
"Так ты взяла на себя миссию матери Терезы ?"-"Но почему так глобально? Должен ведь и здесь кто-то работать. Вот вы все в холостяках ходите, на старой машине ездите. Руки у вас золотые. С такими руками за границей работать надо, а вы тут прозябаете. "
  Валюшина прямолинейность меня немного обескуражила. Если разобраться, она была права . После института предлагали занятся научной работой , а после двух лет на отделении школьный друг Пашка Ткачук звал к себе в клинику . Но не хотелось ничего менять , рутина засосала , через год обещали заведование ( нынешняя зав отделением уходила на заслуженный отдых и передавала бразды правления в мои надежные руки ) .
  Насчет женитьбы . С этим было сложнее .После смерти мамы не хотелось ни на кого смотреть . Через пару лет стал подыскивать подходящую партию, но всех девушек, с которыми знакомился, сравнивал с мамой, искал на нее похожую. Дело оказалось трудным, а в итоге - невыполнимым. И вот в свои 32 - я холостяк на разбитых "Жигулях".
  Валюша права, все правильно подметила, с поразительной точностью и жестокостью.
  - А что же ты замуж не выходишь ?"- спросил я.
  - А жених еще не родился " - парировала без запинки Валюша. -Кстати, за вас я бы никогда не вышла, вы неперспективный !
  - Спасибо за откровенность, но я и не претендую на твою невинность.
- Илья Андреич, а который из Ивановых здоровее будет ?
- Не совсем тебя понимаю, о чем ты ?
- Ну, вы же доктор, должны знать, кто из них покрепче.
- А почему тебя это интересует? - удивился я.
- А они мне предложение сделали, - добила меня Валюша.
- Вместе или по отдельности - поинтересовался я
- По отдельности, - хихикнула девушка.
- Поздравляю. Думаю, что у Ивана Иваныча сердечко послабже будет, - вынес я свой вердикт.
- А он мне и нравится больше - закончила беседу Валюша, встала и уплыла, гордо покинув ординаторскую.
Я не придал особого значения нашей беседе, но когда в начале мая Валюша объявила всем,  что она выходит замуж за Иванова, я уже не сомневался, за которого именно.
  Вслед за Валиной женитьбой последовало ее скоропостижное увольнение по собственному желанию.
  На отделении стало тихо,скучно и неуютно. Старички приуныли, углубились в свои диагнозы, а Николай Егорыч затосковал и выписался домой.
  Прошло два года. В моей жизни, кроме повышения, ничего не произошло.
  Валюша через три месяца после свадьбы стала вдовой. Иван Иванович умер от сердечного приступа, оставив молодой вдове квартиру в центре города, дачу в пригороде и некоторые сбережения. Валюша продала загородную постройку и на эти деньги открыла медицинскую фирму.
  Появилась она на отделении так же неожиданно, как и исчезла 2 года назад. Впорхнула вместе с молодым накачаным телохранителем или воздыхателем(что почти одно и тоже), заполнив наше убогое пространство ароматом дорогих духов и всепрощающей улыбкой. Мы стояли, глядя на нее восхищенными глазами, а она светилась и бурлила изнутри. Ей было не до нас. Она жила своей новой насыщенной жизнью ,а мы были лишь жалким напоминанием о прошлом.
  Валюша справилась о здоровье Николая Егоровича, поболтала с подружками. Подошла ко мне.
- Как живете, Андрей Ильич?
- Спасибо, Валюша, ничего.
- Так и ездите на своей "шестерке"? Переходите ко мне в фирму. Мы нетрадиционной медициной занимаемся. Это сейчас модно. Я вам зарплату хорошую дам. Машину поменяете. А? Андрей Ильич? Или слабо?

-Слабо, Валюша, слабо. Но за предложение спасибо. Я уж как нибудь со своими старичками. Должен ведь и здесь кто нибудь работать. Правда?
- Да вы мечтатель, доктор. Как знаете.
Прощайте.
  И она уплыла, обдав нас сладковато-ванильным запахом дорогих духов.
  Я стоял у окна и смотрел вниз с восьмого этажа, как красивая блондинка Валюша Иванова садилась в  дорогую машину.
 Вспомнились слова мамы: "Лучше бы ты сынок,родился девочкой. Им легче жить." Только теперь я понял, что имела ввиду моя мама.   


?На этом текст заканчивался . Сложно сказать , что я думал о нем . Наверное , меня умилила ясность и простота повествования , просто и реально рассказывающая о простых и реальных вещах . Я живо начал себе представлять автора текста . Интересно , мужчина это или женщина ? Сколько лет этому человеку ? Я вспомнил статью одного из маститых писателей , в которой он говорил , что характер человека , его тайные пороки , фобии и мысли не определяют суть произведения и не влияют на него , а если и влияют , то только неким тайным образом , известным только психологам ( к примеру , фрейдистам ) , а то и вовсе загадочным . То есть влияют так , что мы не можем заметить связи и , соответственно , "угадать" автора . Вместо имени автора было написано "Милые люди" , что давало повод для рассуждений . 
 Неизвестность , как ничто иное,  разогревает интерес . Мучимый мыслями , я заснул на диване .

МИЛЫЕ ЛЮДИ
Меня разбудил надрывно верещащий лэптоп , уведомлявший о получении очередной порции почты . Я пожалел , что оставил колонки включенными .  Сразу сел за стол и включил монитор моего старого  Пентиума .Если честно , когда я открывал файл с письмом , мной овладело странное чувство . Файл оказался довольно небольшой и с расширением .doc , то есть "вордовский" . Соответственно , это был текст . Я уже начал привыкать, что Его Величество случай решил досыта накормить меня подобными находками , а "Валюша" была только первой ласточкой . Так и не прочитав , что было в файле , я открыл почтовый клиент , но  там не был указан обратный адрес  . Решив , что программа глючит  , я зашел на рамблеровский веб-клиент , но и там ситуация повторилась . Очевидно , кто-то явно не хотел оставлять свой след в истории . Тут могло быть только два варианта - либо кто-то просто засорял мой почтовый ящик ( что было наиболее вероятно ) , либо текст имел некое значение . Я открыл файл и прочитал текст. Как и следовало ожидать , это  было не письмо . Нет , то была "Валюша" ! Та же самая валюша , которую я нашел беспризорной на столе , причем даже шрифт был идентичным , из чего я решил , что мне прислали оригинал . Тут уже не могло быть сомнений . Я окончательно забыл о рассказе как таковом , меня он совсем не интересовал . Его происхождение меня интересовало гораздо больше ! Я терялся в догадках . Возможно , кто-то специально подложил мне текст в библиотеке , а потом с помощью хитрого скрипта анонимно послал через Интернет . Но в этой версии дырок было больше , чем в решете , она казалась совершенно нелогичной . Во-первых это было действительно очень  редкое стечение обстоятельств , во-вторых никто не знал сокровенного адреса bjork@rambler.ru , кроме редкого числа служб рассылки ; в-третьих , в чем был смысл так навязывать мне текст? Я откровенно недоумевал по этому поводу . На несчастных битниках и библиотеке был поставлен крест . Теперь меня волновала  злосчастная "Валюша" .
Позавтракав , я решил прогуляться по побережью . Погода изменила свое отношение к маленькому городу - теперь над крышами домов тяжело висели темные тучи , готовые в любой момент разразиться дождем . Но резкая перемена климата меня не волновала . Меня волновал автор "Валюши".
Проходя мимо библиотеки , я решил зайти . Внутри было как обычно немного народу . Среди них я увидел до боли знакомого парня в потертых джинсах . Он почесывал затылок и листал томик Папперштейна . Я с сожалением узнал в парне Тунина . Тот узнал меня и , положив книгу на полку , направился ко мне с ехидной улыбкой .
- Старина ! Неужто ты ? - громко сказал он . Из читального зала послушались недовольные упреки .
- Именно я . Что ты тут делаешь ? Неужто вдруг захотелось почитать ?
              Мы вышли из билиотеки . Тунин рассказал , что утром еще раз позвонил мне , после чего решил подождать меня в библиотеке , помятуя о моей тяге к книгам .
- Никак что-то важное? - с легким сарказмом спросил я . Он , скорее всего , хотел пригласить меня на дружескую попойку .
- Нет , не очень . Просто мои знакомые ? Да . Так вот , они забыли кое что в библиотеке .Кажется , вчера .Что-то очень нужное . И попросили меня это найти . Ты постоянно там сидишь , может , нашел что-то?
- Не совсем понимаю ? Что именно ?
- Они забыли один текст . Так  может быть ты его нашел ?
Я был рад . Кажется , я был близок к разгадке . Причем отгадка нашла меня сама , как и "Валюша" .
-        Хм . Да , я нашел его вчера . Но где гарантия , что ты отдашь им текст ? Лучше я сделаю это лично .
Тунин немного смутился и сказал :
-        Да зачем мне он ? Ну , если так хочешь , то сделай это сам . Мне не важно .
Он рассказал мне  , где я могу найти хозяина текста . Я попрощался с Туниным и отправился к себе домой - за "Валюшей" . Эта история забавляла меня , правда , она , скорее всего , уже подходила к концу . Вскоре я  направлялся к "Милым людям" с рассказом под мышкой . Милые люди жили на втором этаже.Звонка не было и я постучал .
Дверь мне открыла девушка .
- Если вы та , о ком я думаю , то этот текст ваш - я протянул ей распечатку - интересно , а где остальные ?
Она взяла текст и удивленно спросила меня :
- Кто "остальные" ?
- А разве этот рассказ не есть плод коллективного творчества ?
Девушка рассмеялась .
- Спасибо большое , что вернули это . Хотите попить кофе ?
Я не отказался и мы вошли внутрь . Ее комната выглядела довольно бедно . На стенах были старые обои , видимо , оставшиеся от прошлых хозяев, а мебели почти не было : в  комнате уныло располагалась кровать, старый шкаф и стол с компьютером , а в коридоре стояла ветхая книжная полка .  Движения девушки были резкими , словно она усердно плыла по воздуху , вкладывая в это максимум сил , а голова ее покачивалась в такт ходьбе . Она привела меня на кухню и взялась за кофе , а я сел за стол .
- И все же мне интересно . Мой знакомый Тунин говорил про вас во множественном числе .Оказывается , вы одна написали этот рассказ . - я произнес это скорее утвердительно , а не как вопрос .
- Если вам и вправду интересно - ухмыльнувшись ,  сказала девушка - То,пожалуй , надо рассказать все от начала и до конца .
Она села напротив .
- Конечно , рассказ написала я одна . Но дело не в этом . И псевдоним "Милые люди " - это просто шутка . А дело в том , что я уже давно пишу рассказы.Это мое хобби. Я много раз пыталась опубликовать их в дешевых литературных журналах , но безрезультатно . Это длилось очень долго , пока я не опустила руки . Во многих редакциях меня уже знали как родную . Я решила , что лучше брать не качеством , а количеством . У меня на примете был редактор одного литературного журнала . Он уже достаточно был знаком со мной и моими работами , которые , однако , ни разу не согласился напечатать . Я знала , что он любит по вечерам ходить в библиотеку и читать книги в читальном зале . Я решила использовать эту нелепую возможность .Пусть мои произведения будут сниться ему в страшных снах , как и я сама , и что он никогда меня не забудет , если удача будет ко мне благосклонна . Я решила достать его , каждый раз  подкладывала какой-нибудь рассказ из тех , что он отказался напечатать , но он садился на другое место . И вот один из текстов вы нашли . Недосчитавшись его , я подумала , что его взял редактор , однако ответа от него не было .Вот , собственно , и все . 
- А как же тот рассказ , что вы послали мне по электронной почте? - спросил я
- Неужели ?- девушка улыбнулась - Вряд ли такое может быть ? Хотя? Как же , я вспомнила .  Дело в том , что после своей очередной неудачи с распечаткой я очень разозлилась . Я сказала себе , пусть это прочитают все . Я решила заняться спамом . Взяла рассказ и разослала его по десяткам адресов , которые выудила из гостевых книг. Должно быть , вы оставили когда-то сообщение на сайте , и моя программа взяла его вместе с другими . Самое главное для меня - чтобы мои произведения прочитали . Хотя , если честно , такое совпадение очень удивило меня .
Мы молча пили кофе . Если честно , я тоже почти не верил в эту вереницу совпадений , столь яркую и в то же время зыбкую , готовую рассыпаться как карточный домик . За окном начал накрапывать дождь . Сначала небольшие, звонкие, словно хрусталь капли, начали ударяться о твердую сухую землю . Затем капли стали больше , они тяжелыми ягодами падали с молчаливых туч , гонимых нарастающим ветром . Внизу суетились люди - кто-то кричал , кто-то спешил домой , а были и такие , что спокойно шли под дождем , словно происходящее вокруг   них никак их не касалось . Портовый город накрыло темным одеялом, издалека до людей доносились отголоски сильнго грома , урчание небесных масс .
- Почему бы вам не публиковаться в Интернете ? - участливо спросил я , поставив чашку на липкую скатерть .
Девушка покачала головой .
- Это ничего не даст . Сетевые писатели - полные придурки .
Она молча смотрела на стену , думая о чем-то своем . Я понял , что продолжать эту тему не стоит и пытаться . Она задумчиво посмотрела на меня . Глаза ее в полумраке кухни казались двумя огромными фонарями, светящими в грозовом душном воздухе.
- Спасибо за кофе , я пойду .
- Спасибо , что нашли текст . Как по-вашему , "Валюша" достойна того , чтобы ее издали ? - с иронией спросила она .
- Конечно же . Всего хорошего .
Я направился к себе домой. Дождь провожал меня до подъезда, пока я, промокший, не поднялся в квартиру. Там меня ждала пыль и пара грязных носков. Уже после того, как все произошло, я еще долго вспоминал об этом .
Неужели, думал я, какой-то незначительный эпизод, какая-то незначительная находка могут повлиять на ход событий и повлечь за собой сюжет. Я мысленно прокрутил все, что произошло со мной за эти два дня. Захотелось горячего чая . Мне позвонил Тунин. Он спросил, как прошел вечер, а когда узнал о моем визите, очень расстроился, что все ограничилось лишь беседой на кухне. Я упрекнул его в однобокости мыслей и закончил разговор, отправившись пить чай. Телефон молчал очень недолго. Я снова поднял трубку, придумывая , как бы отделаться от Тунина, но прозвучал женский голос. Это была та девушка, от которой я совсем недавно возвратился . Я почти не слышал ее, а когда надевал единственный галстук, который у меня был, то уже точно знал, какие события последуют после этого звонка, да и она тоже знала. По дороге к ней я купил букет фиалок и уже точно знал, что они ей понравятся.