ЧувСТво беспОЛезности

Мрачная полированная поверхность письменного стола лишь кое-где проступала между небрежно разбросанными обрывками совершенно белой бумаги.
Глупо рвать бумагу только за то, что на ней ничего не сочинилось. Но именно в этом хаосе померещились контуры. Упрямая складка губ. Небрежно разметавшиеся по плечам пряди волос. Тонкий изгиб руки, поднятой вверх то ли с приветным, то ли с прощальным взмахом.
Эта Женщина существовала в плоскости моего стола. В миллиметре воздушного пространства между острым кончиком карандаша и девственно чистым листом. В вихре тяжелых сожалений о том, что мой карандаш не способен превратить образы в черно-белую сетку линий – там гуще, тут тоньше, один взгляд – и чувства художника плавно перетекают в сознание зрителя.
И не надо скользить глазами по строчкам.
Но эта Женщина все равно существовала. Ее не волновало, что я не умею рисовать. Она просто тянулась к теплу.
Когда кончики ее пальцев соприкоснулись с чашкой горячего кофе, Женщина вздрогнула.
Микроземлетрясение – это тоже катастрофа. В рамках отдельно взятого письменного стола. Горячая волна покатилась по невинно-белым бумажным обрывкам.