Весна

«Весна наступила, когда никто из нас уже не надеялся протрезветь. Помнишь, мы с тобой смеялись, тебе казалось, что нам снова по восемнадцать – кто-то напутал  в датах, ошибся на пару миллионов лет. В моих песнях было столько пыли и пепла, сколько песка в пустыне. Никто тогда не заметил, что НАС больше нет, только ветер в печной трубе стал гудеть чуть громче. И никто потом не вспомнил наших имен. Помнишь, я все смотрел тебе вслед и шептал стихи, которые ты нацарапала на обоях на стене у моей кровати. Я думал, ты не сможешь без меня, думал, вернешься хотя бы просто попрощаться, и долго еще приходил ночью к твоим окнам, но оттуда смотрела на меня грустными глазами брошенного щенка осень, поливала холодным дождем. Однажды взглянув в зеркало, я понял, что стал только тенью того, который когда-то ощущал на своей щеке твое горячее порывистое дыхание, целовал твои тонкие пальцы…
За портвейном и крепкими папиросами я уже почти забыл оставленный мне на память взгляд, похожий на контрольный выстрел в голову, стало непонятно – где Слово, а где нецензурная надпись на стене общественного туалета, как вдруг наступила Весна. Занавес распахнулся, портовые проститутки оказались брошенными кем-то женами и вдовами моряков, пьянчуги в дешевых кабаках – поэтами, а в оркестровой яме тихо запела одинокая скрипка сумасшедшего бродяги, которого я не раз угощал папиросами и вином. И под это пение я достал из подаренной тобой на какую-то годовщину табакерки сердце, распустил волосы, натянул струны, собрал паутину с углов спальни, сорвал пожелтевший листок с отрывного календаря, написал твое имя наоборот, и мне показалось – время пошло вспять. Я пел новую Жизнь, я пел Весну и думал: «Неужели понадобился миллиард лет, чтобы понять, что ты уже не вернешься?»
Что ж, прости меня, любовь моя, за то, что состарился раньше, чем допел до конца свою пыльную песню, чем допил до дна чару с ядом; за то, что не я был главным героем; за то, что умер раньше, чем закрылся занавес.
Прости и прощай, mon amour.
Твой навеки, Люка»

Эту записку бывший штурмфюрер СС Вебер нашел в пустой квартире одного из заброшенных домов в Марселе в мае 1945 года, где спустя год умер от рака печени, лелея мечту вернуться в родной Берлин.
Автор записки Люка Флери повесился на гитарной струне в марте 1945 года.
Марта Бергер погибла в 1942 году в немецко-фашистском концентрационном лагере Buchenwald близь г. Веймар (Тюрингия).


Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.