Одна из нас

     Она сидела в своём укромном уголочке во дворе дома, полностью погружённая в свои глубокие мысли. Несмотря на то, что в её жизни всё, казалось, было хорошо, ей было как-то не по себе. Что-то её постоянно мучило, и ей трудно было с этим смириться. Она всегда ненавидела те моменты, когда ей сложно было понять себя, свои чувства, мысли. Она любила определённость во всём, она любила  точно знать что и зачем она делает, что поисходит с ней и её жалкой, как она считала, жизнью.
      Она сидела и размышляла, втягивая в себя этот ядовитый дым. Это было одной из её многочисленных вреднях привычек, от которой она никак не могла избавиться. Её насквозь пронизывал сентябрьский холод, но она не замечала, как всё её тело содрогалось.
      Она думала о том, что с ней происходило что-то странное. Странное… То самое слово, которое сопровождало её всё последнее время. Всё, что происходило, казалось ей странным. Она считала странной эту жизнь, свои чувства, себя… Она была подвержена внезапным вспышкам злости, депрессиям, иногда она совершенно не могла себя контролировать, и это становилось большой проблемой.
       Она думала о нём. Да, только о нём. Ей казалось, что она потеряет его навеки, если расскажет все свои страшные тайны ему. Она боялась, что она разрушит идеальный мир его иллюзий. Ведь он о многом мечтал, многого хотел. Он рассказывал  как скоро, совсем скоро они будут жить вместе, и всё у них будет: квартира, машина, дача, собака, а главное – огромная, безграничная, не влезающая ни в какие рамки, верная и преданная любовь. Вот чего хотел он.  А она жила  его мечтами, верила во всё это, хотя в душе сомневалась и понимала, что это всё романтические глупости. Ей нравилась романтика их встреч, нравилось то, что он делал всё, что она хочет, ей нравилось испытывать на себе его любовь. Она была привязана к нему, но не называла это любовью. Никогда. Может быть, просто боялась, а может и действительно не любила. Она всегда находила отговорки от его вопросов о любви. Она не говорила ни да, ни нет, но это не мешало им обоим чувствовать себя счастливыми. Он  любил её, а она позволяла ему любить себя. В этом и заключалась их гармония, их счастье. Она чувствовала себя очень удобно рядом с ним, но она знала, что этому скоро придёт конец. Она была уверена в том, что в один  из дней она ипугается этих отношений, испугается полюбить и опять убежит, скроется, ничего не объяснив… Она просто знала, что так всегда с ней происходит, и никто не мог её остановить.
     Так и произошло…
      Да, многое изменилось в её жизни за небольшой отрезок времени. Год. Прошёл год. Хотя она не назвала бы его коротким отрезком. У неё было своё собственное мнение о времени. Даже один день она называла вечностью. Она считала, что за один день жизнь человека может перевернуться, измениться,  может вывернуть человека наизнанку, изменить все его принципы и идеалы, изменить всё его сознание.
      Она не любила вспоминать своё прошлое, свои ошибки, неверные поступки. Нет, она ни о чём в своей жизни не жалела и не хотела жалеть. Но, всё же, она предпочитала не думать о прошлом. “Прошлое – есть прошлое. Никто не имеет права судить другого за его прошлое. Каждый имеет право на свои ошибки, на то, чтобы раскаяться в них и исправить, но только, если он сам захочет,” – говорила она, но не помнила сама она это придумала или кто-то из великих сказал.
      Она жила одним мгновением, так как знала, что в любой момент всё может измениться, всё можно потерять.
      Она думала и всё в этой жизни казалось ей полной ерундой, чепухой. Она всегда стремилась найти хоть какой-то смысл жизни, хоть что-то, ради чего она могла бы жить. Ей хотелось, чтобы у неё была мечта, нстоящая мечта. Ей всегда хотелось совершить что-то грандиозное, крупномасштабное. Она чувствовала в себе прилив сил, воображения, таланта, но никак не могла найти способ всё это выразить. Ей хотелось плакать от того, что в ней есть что-то очень ценное, но это что-то не могло никак выбраться наружу.
       Она ненавидела обыденность, повседневность, серые тона. Её убивало то, что её жизнь наполнена какой-то омерзительной обыкновенностью. В такие дни она увядала, умирала, впадала в своеобразную спячку, оказывалась в какой-то коме. Ей всегда было тяжело так жить, точнее она не жила, а просто существовала. Но, как только в её жизни появлялось что-то новое, какая-то  живая, яркая волна, то она тут же оживала, снова могла жить, творить…
        Время шло своим чередом. Жизнь преподносила ей всё новые и новые сюрпризы: то сводила её с кем-то, то наоборот, разводила. Люди, с которыми она была сменялись другими, и жизнь протекала как бы сквозь пальцы. Она всё не могла найти человека, которого смогла бы действительно полюбить и постараться оставить рядом с собой надолго. Она всегда стремилась к гармонии, к идеальной жизни, в её понимании. День шёл за другим, жизнь была тихой и спокойной, что страшно её раздражало. Казалось, что нет в мире ничего такого, что могло бы вывести её из этого состояния…
  В её жизни опять был кто-то. Кто-то, кого она идеализировала, кого пыталась обожать. Но она опять понимала, что это ненадолго…
    Был обычный холодный декабрьский вечер. Ярко светила луна с необычно ясного небосклона, хлопьями падал на землю белый и удивительно крупный снег. Она медленно шла по вечернему городу и думала о том, как ей дальше жить. Жизнь больше не казалась ей  такой яркой и красочной, как раньше, в те времена. Она шла и не замечала на улице никого и ничего. Она не могла себе представить, что когда-либо останется одна. Одна. Это слово кричало у ней внутри. Она всегда  была одиночкой и стремилась  к одиночеству, но когда к нему пришла и осознала это, то испугалась.
     Она всегда говорила:” Всё, чего мы хотим, приходит только после всего того, чего мы не хотим”. Но её жизнь была исключением из всех правил. У неё было всё, чтобы  чувствовать себя  полноченным человеком, и она себя им чувствовала. Но в один из декабрьских вечеров весь ей сказочный и прекрасный мир разрушился, и от него не осталось ничего, только горькие  воспоминания о том, что было. Из её жизни исчезло всё, что она любила, всё, во что она верила. Она не любила воспоминания, она считала, что они медленно убивают человека изнутри. Она всегда сама себе цитировала Герберта Уэллса: “Воспоминания не мертвы, это живые существа, которые дремлют, пока их не тревожат, но начинают расти и принимают порой самые неожиданные формы, если их постоянно тревожить.”
     Он ушёл от неё. А с его уходом исчезли все краски из её жизни. Она поняла, что мир опять стал чёрно-белым.
     Ей казалось забавным, что она чувствовала себя одинокой, ведь вроде бы вокруг неё всегда были люди, они тянулись к ней, но она не чувствовала к ним прежней тяги, прежней необходимости в них, прежнего доверия к ним. Она была  уверена в том, что довольно сильна и может сама со всем справиться. Она слишком устала от всего того, что с ней происходит, от всех тех, кто её окружает…
      Сидя перед зеркалом и постепенно втягивая в себя всё тот же отвратительный яд, она  вдруг подумала: “А может бросить всё это и зажить нормальной жизнью, пререстать обманывать себя, придумывать свою жизнь. Зажить нормальной жизнью… Без лжи, без страданий, без мучений и слёз, без постоянных сомнений, угрызений совести, переживаний и всего прочего бреда, из которого сейчас состоит моя жизнь… Зачем мне всё это? Не знаю. Может пора со всем этим покончить, вычеркнуть всё из своих воспоминаний. Моя жизнь только начинается, а я так безбожно и неосмотрительно гроблю её. Пора прекратить  гоняться за призрачным идеалом жизни, мужчины, которые существуют только внутри меня, но не в жизни.”
      Она могла так размышлять часами, но не приходить ни к какому решению. Она часто противоречила сама себе. Сердце всегда отказывалось думать логически и принимать правильные решения. Хотя она никогда не понимала, кто решает, что правильно, а что нет, кто диктует правила в этой игре. Она всегда была уверена, что решать она всегда должна сама.
      Да, жизнь всегда бросала её из крайности в крайность. Она всегда была разной. Она не любила грубить, но в то же время могла без спросу выключить чужой телевизор. Она мирила тех, кто поссорился, и имела привычку сама затевать ссору. Она любила поболтать, но умела и внимательно слушать. Она обожала людей, но ненавидела толпу. Она не любила сидеть на месте, но редко куда-то спешила. Она могла быть спокойной, уравновешенной и доброжелательной, а через пять минут превращалась в раздражительное, сварливое и упрямое существо. Она безудержно     стремилась к счастью и гармонии, но сама всегда рушила это. Она хотела любить, но, испугавшись, бежала со всех ног, когда чувствовала, что любовь пришла…
      Вот такой она была. Она. Всего лишь одна из нас…