Удушье

Сладковатый дым от тлеющих в небольших кучках бурых, опавших листьев, проникал через ноздри, заросшие черными жесткими волосками, внутрь легких, где через капилляры, всасывался в тягучую жижу, называемую кровью. Шаркая туфлями по блевотине, называемой асфальтом, я смотрел на землю, густо унавоженную окурками, битым стеклом и прочей прелестью городского парка. Хотелось выпить водки, но нужно было идти на работу.
Пошел мерзкий осенний дождь, еще больше хотелось выть от знания того, что твои амбиции не совпадают с твоими возможностями. Часы показали начало рабочего дня. "Жизнь - дерьмо, а потом ты умираешь, хотя и после смерти жизнь - дерьмо". Почему-то эта мысль сверлила мой мозг целый день. Расплескивая вокруг гной бессвязной речи. Как будто интеллектуальная астма схватила разум, весь рабочий день я задыхался от окружающей меня бессмыслицы своей собственной и (или) окружающих. Поступки, слова, бездействие все не давало вздохнуть.
Возвращаясь домой в троллейбусе, отгородившись от мира книгой можно единственный раз вздохнуть, смог безразличия как будто редеет, но это всего лишь передышка между приступами. Спастись! Спастись невозможно.
Водка горькая, эта непреложная истина отрезвляет еще до того, как первая рюмка пустой опускается на стол. Не хочу! Не хочу быть таким как тот, который смотрит на меня, чуть прищурившись, с надменной улыбкой из треснутого зеркала.
Слишком долго жить на свете, чтобы полностью насладится удушьем. Даже попытка кому то, что то доказать или поделиться всего лишь приступ чахоточного кашля, где всегда остается кровь на губах.
Задохнуться! Задохнуться и жить дальше.