она

Она.
Та, которая идет под большим зонтиком летним вечером по тесным улицам старого центра, шваркая иногда большими ботинками по мокрой брусчатке, похожей на губку… Та, которая танцует на цыпочках самозабвенно, глядя только внутрь себя, слушая только музыку вокруг… Та, которая гладит нежными пальцами мягкие перья птиц, спокойно вертящих головой в её ладони… Та, которой всегда достаточно, но всегда можно и больше…
Годами.
Ребенок живет в её больших, чуть раскосых глазах. Женщина в ней подрагивает чуть заметно губами, ждущими его поцелуя… и пальчики тонкие и нежные, знающие все уголки своего и его тела, но скромные в своей чувствительности… Впереди время…
Горячий лед.
Спокойствие и безрассудство, белый махровый халат и руки, уверенные в себе, на руле снегохода. Смех в лицо ветру и шепот до шекотного касания губами уха, едва не заглушаемый дыханием…
Ночь.
То ясна и безветренна у камина на толстом ковре, то облачна и грозовита на подоконнике под крупными каплями, то безграничностью стихии заставляющая уважительно и молча, даже со оттенком страха, смотреть на происходящее…
Она ночь.
Я люблю её. Так, как могу любить только её.