Февраль

Пришел Февраль.
Задули долгожданные Ветра. Молодые? Скорее уставшие. Вечные. Мудрые. Иногда… Время затихло, налакавшись молока прошлогоднего снега, слез ушедших капелей апреля, обид июльских Гроз…
Чего ждать от Нового Февраля? Всегда чего-то. Похоже.  Ничего конкретного, ясного, понятного, а просто чего-то другого. Ветер Перемен всегда приносит новые ощущения, новые обиды и разочарования, радости, чувства, быть может, - новую любовь. Блажь. Бессилие. Стон.
Засыпаю под вои и стоны февральских Метелей. Они  - волки. Они рыщут по пустым ночным улицам, слизывая с них заблудшие одинокие души, уносят их во вчерашний день, потчуют былыми мыслями. Вчерашний день пожирает. Где-то. Под метели я засыпаю и просыпаюсь. Свечи. Сжигаю в их пламени  остатки характеров и фотографий. Пепел. Взор ясный. Лишь власы посыпаны. Морщинки.
Приходят люди. Уходят друзья. Мимо. Теряю. Встреча, улыбки. В треснувшем отражении проносятся души.
Нахожу Новость. Она, отвернувшись, закрывает дверь, разрывает Надежду. Гасит свечу. Ломает Мечту. Холодное дыхание обжигает. Холодно. Где Ты? Что тревожит Тебя? Собери осколки былых чувств. Ответь улыбкой. Взгляни навстречу солнцу. Ощути силу Тысячелетнего  Дома! Не скоро. Близко.... Можно…
Серое Небо наклонилось. Искоса. Я вижу отражение моего мироощущения. Холодные колючие комки обид сыплются из седых сгустков ваты. Серые.. Кто-то.
Разрывая воздух рваным крылом, подпишу себе приговор. Пощады нет. Негде. Размышляя о потерях и приобретениях, понимаю, что все при мне. Все свое... Как бы… Разобью стекло. Я тоже умею летать. Навстречу Ее (Его?) Крыльям. Успеть. А если нет? Навстречу. Один. Темнота. Покой. Мечта.
Задыхаюсь. Душит.
Листы мыслей.. Непонимание. Злоба?
Разворошу кипы мыслей, пожелтевшие лица, былое чувство зажжется – нет - затлеет.  Чадит. Внутри. Горечь. Губы разбиты. Кровь? Счастье. Правда.
Пустые слова и обещания ни о чем. Клятвы в Вечности пронести с собой Все. Обман. Самообман? Самоедство. Встречи не знают Правды. Слова ничего не значат. Или значат всё. Больше.
Вопросы и Ответы теряют Мечту. Идеалы. Меркнут, блекнут. Письма? – Долго. Ожидание съедает.
Голод.
Я сам погашу свет. Сон……