Весна

Весна. Первые проталины черной земли, как трупные пятна на еще живом теле. Грязный снег похож на истлевший саван. Слякоть и лужи выглядят, как струпья прокаженного. Ночью еще холодно, похоже на прием морфина, но днем светит солнце, полностью разлагая все. Капель, однотонные удары по карнизу отдаются набатом в ушах. Незавидно родится в такой сезон, но что делать. Пройдет еще немного времени, и первые цветы мать-и-мачехи будут выглядеть, копошащимися червями в уже мертвом существе.
Прилетают птицы и толкутся возле помоек, соперничая за кусок пищи с нищими. Еще чуть-чуть, и пойдут дожди, не умиротворяющие, как осенью, а злые, наполненные теплом разлагающегося тела природы. Люди чему-то радуются, молодежь уверяет друг друга в приходе любви и счастья. Похоже на рефлексы медведя, выбравшегося из берлоги, голодного, со свалявшейся шерстью. Как будто нельзя быть счастливым осенью, а влюбиться зимой?
Бледные лица прохожих, одежда еще зимняя, изнемогающая жара. Покупки не радуют глаз, хочется отстранится от всего этого. Отпуск, на неделю можно запереться дома. Сон до полудня, плотный завтрак, чтение, чтение любимых книг. Пометки строчек карандашом, чувство спокойствия. Ни ответов на звонки, ни женщин, не следить за лицом, пусть покроется щетиной. Жаль, что весна гораздо больше семи дней. Траур в сердце.
Первая трава, как покрытые плесенью кости. Кислотный цвет листвы разъедает сетчатку глаз. Вместе с этим буйством грязь на улице, как нельзя, кстати, окурки и фантики, бутылки, жестянки и прочие атрибуты города. Полный предел разложения.
Дождь, как последний на пиршестве, превращает все в прах. Разве можно любить дождь, который уничтожает даже последние воспоминания. Промокшие люди смешно бегут мимо, зонты не помогают.
Последние дни мая, жара. Скоро начнется пора отпусков и на работе никого не останется, буду предоставлен самому себе. Что ж, все же стоит родится весной, что бы пережить все это в очередной раз.